Lágrimas de Rimos. Tercera parte.

 

148.

Demirel pasó toda la noche esperando su muerte en completa oscuridad, pero no llegó. Dormitaba, soñaba con situaciones que jamás entendería de dónde las sacaba su cabeza, y luego se quedaba despierto en silencio hasta que el sueño lo vencía otra vez. Era extraño, pero en ese momento todos los bosgoneses estaban en la misma situación: aguardando en silencio y a oscuras a que el enemigo atacara en cualquier momento, pero tampoco sucedió. No se quejaba ni del hambre ni de la sed ni de las ganas de mear, pues Éscar, su antiguo instructor, lo había curtido bien en el arte de nunca darle en el gusto a las necesidades básicas del cuerpo y siempre mantenerlo con lo justo, pues en las restricciones brotaba la fuerza del espíritu y con esta, todo lo demás que se requería para ser un soldado. Apenas comenzaba a amanecer cuando llegaron algunos de sus captores, pero se quedaron detrás de él, excepto por una mujer joven y extraordinariamente hermosa que no había visto antes y que se agachó frente a él para mirarlo a los ojos. Desprendía un extraño pero agradable aroma, mientras que él olía a sudor fermentado y orina seca, aunque ella ni siquiera pareció notarlo. Le puso una mano en el pecho y cuando él quiso ver lo que hacía, ella le levantó el mentón con la otra mano para que la mirara a los ojos. Su mirada era suave pero atrapante. Demirel quiso hablar, saber de qué se trataba todo esto, pero una sonrisa de ella lo calló; no era una sonrisa seductora, sino más bien compasiva, aunque más cercana al amor que a la lástima. Entonces, Darlén levantó su mano desde su pecho hasta su frente. “Cuando despiertes, todo habrá terminado. Deja que tu valía te guíe.” Le dijo. Luego de eso, todo el agotamiento del mundo inundó los sentidos de Demirel hasta perder la consciencia en un segundo y desmayarse sin alcanzar apenas a oponer resistencia. “¿Qué fue lo que viste?” Preguntó Janzo a su esposa. Esta no tardó ni dudó. “No vi más que rectitud. Este hombre no dudaría en matar a su hermano o acabar con su propia vida si considerara que eso es lo más justo; sin embargo, no había rastros de crueldad en él.”

Despertó luego del sueño más reparador que hubiese tenido en mucho tiempo. Sentía la mente liviana como una pluma y sus sentidos más listos que nunca. Aún estaba sentado en el suelo, pero ya no estaba atado y lo rodeaba un bosquecillo que no le dejaba ver en qué dirección estaba qué cosa. Parecía como si lo hubiesen liberado en vez de matarlo. Por la posición del sol dedujo que era cerca del mediodía, pero no podía decir si habían pasado algunas pocas horas o varios días desde su cautiverio. Se puso de pie y de inmediato se dio cuenta de que después de mucho tiempo lo estaba haciendo sin su espada en la mano; sintió la rabia que solo da la traición cuando esta es sucia, rastrera y malintencionada. Liberar a un soldado pero retener su espada era deshonroso, era peor que perdonarle la vida a un hombre a cambio de sus manos, la espada era mucho más que… Entonces la vio, Gindri estaba premeditadamente apoyada contra el mismo árbol que él pero por el otro lado, de modo que en un principio era imposible que la viera, se sintió estúpido, desconcertado como el que insulta a alguien injustamente y luego debe reconocer su error y disculparse, aunque no termine de comprender el porqué. Estaba desorientado y rodeado de árboles, pero sabía una cosa: de un lado estaba Fagnar aguardando el momento para continuar con su masacre y del otro, esa gente que en su mayoría ni siquiera era soldado pero que al final de todo, lo habían dejado en libertad junto con su espada, luego de limpiarle sus heridas con orina de cabra. “Deja que tu valía te guíe.” Le dijo la mujer hermosa antes de ponerlo a dormir como a un bebé en el regazo de su madre ¿Qué lo guíe adonde? Pensó. Sin embargo, y con el tranquilizador peso de su espada sobre el hombro, al rato de comenzar a caminar sin estar seguro realmente de si salía del bosque o se adentraba más en él, se topó con un providencial sendero, uno hecho por cabras que no hace mucho huían de la guerra.

Váspoli regresó de Cízarin pasado el mediodía, cuando los hombres roían sus últimas reservas de comida a la sombra de sus toldos. Se detuvo en las afueras y entró a pie en el campamento. No traía las mejores noticias. “¿Qué ocurre?” Quiso saber Fagnar apenas verle la cara. “Traje lo que me ordenó, señor, hombres caballos y víveres, pero…” El general mostró impaciencia. Váspoli continuó. “Al parecer un idiota ebrio dejó caer una lámpara en las bodegas de fuego durante la noche y todo voló en mil pedazos, señor. Solo se salvaron dos barriles de polvo de Tronadores, el resto desapareció por los aires. Al pobre imbécil aún lo están azotando, pero insiste en que no recuerda nada…” Fagnar se masajeó la cara y asintió resignado. Cecar ya estaba en posición y esperando, debería sacarle el mayor provecho a la munición que tenía para sembrar el pánico con sus cañones, mientras él ordenaba a todas las tropas disponibles a marchar sin detenerse hasta que la ciudad fuera suya. No habría segundas oportunidades esta vez. Volvió a mirar al cielo, las nubes eran escasas e inocentes y la brisa soplaba traviesa hacia el interior de la ciudad. Esto se terminaba hoy.

León Faras.

Lágrimas de Rimos. Tercera parte.

 

147.

Los días durante una batalla solían sentirse siempre en los extremos, o eternos o miserablemente cortos y este era uno de los primeros, simplemente esperando a que el enemigo se moviera para también poder moverse. Era de tarde y Emmer pensó que ese era un buen momento para darle sepultura a su hija Emma, según la costumbre rimoriana, antes de que se ocultara el sol, ya que sepultar a alguien de noche era considerada una pésima idea, principalmente, porque la gente podía confundirse y terminar enterrando a otro en su lugar, pero llegado el momento su cuerpo no estaba y Nila no parecía preocupada por eso, sino más bien nerviosa. Sí, los rimorianos eran seres supersticiosos que creían en espíritus invisibles capaces de perder a los vivos en noches sin fin, en dioses caprichosos que un día te sonreían y al siguiente te hundían en el lodo hasta el cuello sin ninguna razón y hasta en hombres que se volvían inmortales sólo por beber agua de una fuente, pero resucitar a los muertos era llegar demasiado lejos y Nila no sabía cómo explicarlo, sin embargo, una anciana a la que ninguno de los dos recordaba haber visto antes, aunque al parecer llevaba toda una vida allí, le explicó sin que se lo pidieran, que, en realidad, la niña no estaba completamente muerta. La vieja, que por cierto, aún podía adivinarse por sus facciones lo hermosa que debía verse siendo joven, y a la que le revoloteaba una mariposa amarilla cerca como si fuese su mascota, le habló a Emmer ignorando completamente a Nila. “La muerte de los jóvenes es distinta a la de los mayores, ellos pueden dormirse por horas esperando para ser despertados… si uno sabe cómo hacerlo, claro.” Emmer, que no había tenido tiempo para permitirse sentir la muerte de su hija y cuyos sentimientos debió suprimir para poder actuar, como todos los demás que también perdieron seres queridos aquel día y que debieron dejarlos atrás para seguir luchando por los que quedaban, aceptó aquello sin mayor resistencia, aunque sin entender qué rayos quería decirle exactamente. “¿Está diciendo esta mujer que Emma sigue viva?” Preguntó, mirando a la vieja pero dirigiendo la pregunta a Nila, que, parada a su lado, solo se atrevió a asentir sin abrir la boca. “¿Cómo…?” Alcanzó a decir el hombre, pero la anciana volvió a capturar su atención rápidamente sin apenas tocarlo. “Las buenas noticias no se cuestionan, joven, se celebran. Mejor vaya, búsquela y véala con sus propios ojos, después me lo agradece.” Le dijo con liviandad, como si solo le hubiese curado la gripe a un caballo, para luego retirarse murmurando cosas como si hubiese recordado de pronto que debía hacer algo muy importante. “¿Qué esperabas que hiciera? Me dijeron que podían salvarla y yo acepté.” Se excusó Nila, sonando bastante razonable dentro de su cabeza, pero viendo que su marido seguía confundido preguntándose cómo podía ser, después de haberla sacado de debajo de los escombros y cargado en brazos él mismo, lo agarró de la cara para mirarle a los ojos. “A ti te han matado tres veces y sigues aquí.” “Cuatro.” Corrigió él. “Cuatro.” Aceptó ella, y agregó. “Y aunque no entiendo qué clase de porquería te dieron de beber aquella vez, y no quiero saberlo, agradezco por cada día que sigues a mi lado.” Fin del tema.

En Sera, lo normal era arrojar los cadáveres lo más lejos posible dentro de Tormenta de Piedras para que las aves se encargaran de ellos y la peste no afectara a los demás, pero con Gisli, que fue su líder durante años y un buen líder, no podían hacer eso. Lo más fácil y digno era sepultarlo, pero no todos aceptaban la costumbre rimoriana. “Creo que alguna vez mencionó que sus padres fueron de Cízarin…” Comentó Batu, con la aprobación de varios compañeros que creían haber oído lo mismo, Boma, con su escaso léxico e inflexible gravedad, los corrigió a todos. “El jefe era de Jazzabar.” “¡Es lo mismo! ¡Jazzabar es la prima fea de Cízarin!” Afirmó Batu, esperando la aprobación de los demás que no tardó en llegar. “Debe ser devuelto a Jazza.” Ordenó Boma, mirando con severidad al que sería el nuevo líder, y esperando a que este lo apoyara. Vádrid, que sería el nuevo jefe de Sera en breve por decisión del anterior, reflexionó, tomándose muy en serio su nueva función. “Todos llegamos de la misma manera y vivimos al menos la mitad de la vida sin saber apenas qué estamos haciendo, pero si algo hicimos bien en este mundo, lo justo es que nuestro paso al siguiente sea de acuerdo con nuestras costumbres y creencias…” Tal vez pensaba decir algo más, pero se topó con la mirada de tedio de Batu que lo hizo dejarlo hasta ahí. “¿Y cuáles serían esas creencias?” Preguntó este último, como quien quiere zanjar de una vez por todas un tema del que ya se está harto. Vádrid no tenía idea, por lo que miró a Boma. “Será devuelto a Jazza.” Ordenó este. Batu soltó una risa descarada. “¿Quieres que arrastremos el cuerpo del viejo hasta Jazzabar?” Preguntó, poniendo énfasis en lo ridícula que sonaba la idea, pero Boma mantuvo su postura firme. Señaló una dirección con el dedo. “Jazza.” Dijo, y la mayoría comprendió lo que quería decir. En esa dirección estaba el brazo más cercano del río Jazza, si salían temprano podían estar de regreso por la noche del mismo día, era la ruta favorita de los infelices que se arriesgaban a huir de Sera, llegar al río era salvarse o ahogarse en el intento, pero tampoco era algo tan simple, para eso tenías que saber leer las piedras de Tormenta, diferenciar los mojones correctos de los falsos y orientarse correctamente con ellos de día o de noche, o en vez de salir del desierto solo te adentrabas cada vez más, agotando tu voluntad, tu cordura y tus fuerzas con cada paso hasta terminar siendo alimento para las aves.

Salieron antes del amanecer, Boma, Vádrid, Batu y el difunto. Los dos primeros porque debían ir y el tercero porque, al ser el más antiguo después de Boma, dejarlo significaba que quedaba a cargo de Sera y Batu no era un hombre en quien depositar responsabilidades, él solo hacía lo que su corazón le decía y las consecuencias eran culpa del que le daba el chance, por lo que llevarlo era más sensato que dejarlo y para él eso estaba perfecto. “Yo nací y me crie en Tierras Rojas, una aldea rodeada de cerros verdes y fértiles, pero que en el llano no crece ni una brizna de hierba. Allá los muertos se entierran, como en Rimos, pero después de tres años los desentierran y aunque no lo creas, están intactos, secos como pasas pero enteros. ¡La gente se los lleva de vuelta a su casa! Los peinan, le visten… Todo gracias a esa tierra color sangre.” Hablaba Batu sin importarle mucho si le oían o no. “Jugábamos cerca de una cueva que llamaban la Cueva del Llanto, solo porque una de sus paredes no dejaba de lagrimear todo el día, allí siempre sucedían cosas extrañas, cambiaban las cosas de lugar, las horas se volvían minutos o al revés; si mirabas el tiempo suficiente podías ver como algunas gotas de agua desaparecían antes de tocar el suelo. Hay que verlo para creerlo. Decían los mayores que allí vivía un Búfalo Unicornio y que por eso sucedían cosas raras allí, y nosotros por mucho tiempo lo buscamos hasta que nos dimos cuenta de que los viejos solo se burlaban…” Rio Batu. “Sí existen, yo vi uno una vez.” Comentó Vádrid sin levantar la voz y su amigo se le quedó mirando con la boca torcida como quien espera el remate de un chiste que se está haciendo demasiado largo, Vádrid notó aquello y no dio más detalles. Batu sonrió condescendiente “En ese caso, considérate afortunado.” Dijo, siguiéndole el juego a su amigo, pero éste no bromeaba. “Lo hago.” Respondió.

León Faras.

Lágrimas de Rimos. Tercera parte.

 

146.

Costia era un hombre completamente distinto al que era antes, y no solo por su apariencia zarrapastrosa, su barba larga e hirsuta y su reciente tendencia a andar descalzo durante días enteros, sino también porque ahora era un hombre templado y reflexivo que ya no pensaba solo en su beneficio propio a costa del de los demás ni en la violencia como medio para conseguir esos beneficios; los horribles sueños en los que despertaba asustado sin saber por qué y que ya casi no tenía, habían ablandado su carácter y moldeado su personalidad volviéndolo alguien más pacífico y hasta compasivo, incluso ahora lo acompañaba un perro chico y flaco color canela con el que compartió su comida una vez y que ahora lo seguía a donde iba sin apenas hacer ruido, cosa que el antiguo Costia hubiese finalizado rápidamente con un certero puntapié en las costillas. Durante la noche del ataque cizariano, él permaneció en su refugio construido bajo un tronco saliente donde se mantenía seco junto a un fuego encendido y al perro que, silencioso y humilde, solo se enrollaba cerca de él con delicadeza, como si temiera romper algo tan frágil como el silencio. Durante ese día, mientras pulía la punta de una lanza contra el duro suelo del camino, unos viajeros le dejaron caer algo de comida, no lo agradeció porque nunca lo pidió, pero lo recogió de igual forma cuando los chicos se alejaron lo suficiente, eso cenaron aquella noche, pero cuando ya dormían, él y su perro despertaron al unísono, la oscuridad era total, pero ambos oyeron algo más que solo la lluvia caer ahí afuera. Costia avivó las brasas y pronto tuvo fuego de nuevo, entonces lo vio, aunque en un principio solo fue el hocico y las patas que eran blancos, porque el resto era tan negro como la oscuridad, se trataba de un caballo, con todos sus aperos puestos, que huía de la batalla a la que le habían arrastrado sus amos y que aún se sentía nervioso. El hombre lo acarició hasta tranquilizarlo y lo liberó de su montura y correas para que paciera libre, porque a él siempre le habían gustado los caballos aunque antes solía golpearlos e insultarlos para verse más rudo, luego, seguro de que no había más peligros, solo volvió a su refugio. Cuando amaneció, el caballo seguía cerca y sin intenciones de irse sin que lo echaran, y no solo eso, descubriría que dentro de las alforjas que portaba el animal había provisiones con las que comer ese día; sal, una vela de manteca que le venía muy bien y también un cuchillo de hoja corta y gruesa de los que se usan en el trabajo doméstico, muy útil, no agradecería nada de eso porque él no lo había pedido, pero aun así lo usaría.

Cegarra estaba casi convencido de que su hijo Yan se había comprometido con la puta coja del burdel de Nina, casi, y aunque Prato aseguró que eso no estaba del todo seguro, su mirada severa le decía que dejara de insistir en averiguar lo que prefería no saber, si después de todo se trataba de su hijo Yan, el chiflado, y no se podía esperar mucho más de él. “Aun así es mi hijo, Prato, y se supone que yo soy considerado el rey en este lugar, cómo voy a tener un hijo comprometido con una puta.” Prato, cuya separación entre nariz y boca era considerable y tal característica le daba cierto aire circunspecto, lo llamó a la calma con gesto grave. “Dele tiempo, señor, la impaciencia es el veneno de los tontos, tal vez la chica no sea lo que pensamos después de todo.” Cegarra lo miró poco conforme. Prato era su amigo y su fiel colaborador pero le estaba mintiendo, él sabía perfectamente de dónde había salido esa chiquilla y aun así procuraba ocultárselo. Suspiró. “No será la primera vez que confíe en tu criterio por encima del mío, supongo, además estoy cansado y siento el cerebro nadando en agua…” Prato aceptó la confianza con humildad. “Vaya, señor, descanse, ya verá como las urgencias de hoy son las risas de mañana.” Cego asintió de mala gana, convencido a la fuerza. “Sí, las risas de los que se burlen de mí por tener una nuera puta.” Gruñó.

No muy lejos de allí Bacho y Elba compartían un trago de vino de miel que era el favorito de ella. “Espero que esta vez decidas quedarte, tú eres su hijo mayor, Bicho, es tu responsabilidad.” Comentó Elba, tratando de sonar casual sin mucho éxito. Bacho tragó y se secó el labio con el antebrazo, pensando en desde cuándo su hermana lo llamaba Bicho. “¿Responsabilidad de qué? Si a mí nunca me han querido aquí, además, la mayor eres tú y la que siempre está junto al viejo.” Replicó, con algo de reproche en el tono. “No actúes como si te hubiese quitado algo, tú te fuiste, nadie te echó, yo…” Bacho la interrumpió antes de que acabara. “¿Crees que Cego me aceptó con los brazos abiertos cuando le dije que era su hijo? ¡No! Solo lo empezó a hacer cuando vio que su segunda hija era mujer, y la tercera también.” Elba apretó los dientes. “¡Y eso qué carajos tiene que ver? ¿Acaso no crees que una mujer pueda gobernar en su lugar?” Bacho asintió con la arrogancia de quien acepta un reto. “Sí, puede… pero si fuese mi hija no la dejaría casarse para no entregar todo mi linaje y poder a un completo pelafustán oportunista salido de quien sabe dónde.” Elba no replicó nada. Bacho esperó unos segundos y añadió. “Pero a ti eso qué te importa, si nunca te han interesado esas cosas…” Su hermana seguía en silencio. “Qué, ¿acaso quieres tener un marido ahora?” Agregó al fin, con algo de socarronería, pero genuinamente extrañado. Elba bebió un sorbo. “¿Y por qué carajos crees que yo no querría tener un marido que me quisiera y unos hijos a quién cuidar?” Y en verdad era difícil de creer. Elba siempre había sido una mujer ruda y directa que actuaba sobre todo como la hija mayor de Cegarra, un pilar inamovible al que aferrarse si el rey no estaba, ese siempre había sido su papel, y lo había hecho tan bien que nadie pensaba que pudiera importarle nada más. “Pobre de aquel infeliz que termine casado contigo…” Comentó Bacho llenando los vasos una vez más, para luego sonreírle a su hermana con malicia hasta que esta también le sonriera de vuelta, comprendiendo el sarcasmo. “¡Vete a la mierda, Bicho!” Le dijo ella. “Allá vamos todos.” Replicó él.

León Faras.

Lágrimas de Rimos. Tercera parte.

 

145.

Según sus cuentas, Fagnar calculaba que sus hombres tardarían como mínimo, una jornada completa en ir a Cízarin y regresar con los suministros y munición que necesitaba lo que significaba, más o menos, reanudar el ataque al mediodía del día siguiente, pero eso no le preocupaba tanto, la ciudad no iría a ninguna parte y el descanso siempre ayudaba a la moral de los soldados, lo que le preocupaba era que el enemigo también tendría toda esa jornada para prepararse y estos bosgoneses habían demostrado ser más ingeniosos de lo que esperaba, eso, y los rimorianos, esa raza de necios, supersticiosos e idólatras de la obstinación, que además en ese momento eran mayoría entre su tropa y que seguían predicando la idea de que estaban peleando contra fuerzas sobrenaturales de dioses antiguos a los que no se les debía hacer enfadar, y a pesar de que él mismo había difundido la idea hasta el cansancio de que lo de la lluvia no había sido más que una hábil artimaña del enemigo y no ayuda divina, (difícil de replicar por lo demás sobre un cielo completamente despejado,) los rimorianos insistían en que lo de la lluvia podía pasar, pero lo de la estrella cegadora en medio del cielo había sido de todo menos normal, lo que los convertía en una fracción de su ejército tan confiable como un cúmulo de hojas dispuesto a esparramarse en todas direcciones a la menor excusa, además de que ya eran gente sin compromiso por la causa cizariana, obligados a luchar sin estipendio, solo sujetos por la promesa de que esa sería la última vez y que luego de tomada la ciudad de Bosgos, se daría por terminada su obligación y serían libres de volver a su tierra con su Pétalo de Laira al cinto y la eterna gratitud del reino, lo que en la práctica tampoco era mucho. Fagnar necesitaba para vencer la lealtad rimoriana casi tanto como la munición para sus Tronadores, pues estos eran la mayor parte de su ejército en ese momento, y a su pesar, ya se le agotaban tanto las promesas como las amenazas.

“Aprendí a leer por mi cuenta siendo apenas un crío con medio trozo de papel garabateado por un burro ignorante que ni siquiera sabía escribir correctamente, pero en ese momento eso yo no lo sabía. Mi papá no me ayudaría, mi mamá, menos, así que yo solo empecé a copiar esas palabras una y otra vez con un palo en la tierra o con carbón en las murallas, hasta hacerlo de memoria, luego separaba las letras y después las buscaba por ahí donde fuera que hubiera algo escrito sin apenas saber ni cómo pronunciarlas; pero al final aprendí porque tenía ganas de aprender y porque la vida siempre premia a los porfiados con lo que buscan y un extraño día, un viajero me regaló un libro así porque sí, porque él ya no sabía qué hacer con él y solo le hacía bulto, no era un gran libro pero todas las palabras que necesitaba estaban ahí.” Pronunció Migas con la seriedad de un discurso ante una Dudú que lo miraba con los ojos bien grandes y masticando con la boca abierta como las cabras un resto de tortilla que le quedaba. “Ahora, si lo que quieres es quedarte y aprender, tendrás que partir por ahí, aprendiendo a leer, y cuando sientas que no avanzas porque nadie te ayuda, recuerda: la vida siempre premia a los porfiados.” Sentenció Migas, sintiendo cómo la sabiduría fluía a través de sus palabras. La chica asentía vigorosa, pero su atención hace rato que se desviaba hacia un artilugio apoyado en un rincón y que sin hacer nada le estaba robando la calma. “¿Qué es eso?” Preguntó al fin, señalándolo con el dedo. Ese, era el Tronador que Migas arrebató de las manos frías del cadáver de Larzo, su inventor.

“Necesitamos saber cómo derrotar a esos aparatos que escupen fuego y hierro sobre nuestras cabezas.” Preguntó Emmer con cierta urgencia en el tono, pero Demirel le puso tal gesto de impotente resignación que le quitó todo su entusiasmo. “Tienen al hombre equivocado, debo decir, porque yo de los Tronadores no sé más que ustedes, solo sé que es un sucio invento con el que matar a tus enemigos sin tener que mirarle a los ojos… Para mí, es la espada la que debe decidir los destinos de una batalla, no esos infames aparatos.” “Pero no podemos luchar contra ellos solo con espadas.” Replicó Janzo, recalcando la inutilidad de su comentario. Demirel buscó algo de comodidad en su postura para su adolorida espalda. “Por lo que recuerdo, supieron defender muy bien su ciudad la vez anterior.” Sugirió, recordando claramente las nubes de humo venenoso que hacían que los hombres vomitaran sus propias entrañas descompuestas. “No estamos en las mismas condiciones que antes.” Respondió Emmer, consciente de que estaba dándole información sensible al enemigo sobre sus recursos, y el prisionero comprendió eso. “Si no pueden luchar contra algo, deben huir, no como cobardía, sino para mantenerse con vida porque los muertos no pelean, resistir hasta que las condiciones sean favorables para devolver el golpe.” Janzo lo miró de cerca. “¿Condiciones favorables?” Demirel lo miró como si no entendiera qué parte de lo que dijo no se entendía. “Cada ejército, cada hombre, cada decisión que se toma en la batalla tiene condiciones que le favorecen y otras que no; a veces atacar es mejor que defender, a veces la noche es mejor que el día o el calor que el frío, a veces desangrar al enemigo de uno en uno sin hacer ruido es mejor que desatar una carnicería, y otras veces es al contrario, y qué sé yo, aguantar hasta que puedan hacer otros de sus espectaculares trucos con nubes de colores y lluvias venenosas cayendo del cielo.” Luego de una pausa en la que nadie dijo nada, Demirel agregó. “Sea como sea deben estar listos, los Tronadores están en silencio ahora, pero seguirán disparando sobre ustedes y derribando sus edificios hasta quedarse sin fuego en las entrañas… y quién sabe cuándo sucederá eso.”

León Faras.

Lágrimas de Rimos. Tercera parte.

 

144.

Falena y Brelio se adentraron en la ciudad abriéndose paso entre innumerables muertos, escombros y barro, espantados, con el horrible sentimiento en el estómago de que no quedaba ni un solo bosgonés con vida y es que el silencio se sentía tan pesado que a ratos era desesperante, fue entonces cuando apareció una figura silenciosa y de andar pausado frente a ellos. “¡Emma!” Gritó Brelio, pero aquella no se inmutó, y solo los miraba como si le costara reconocerlos. El chico pensó que su apariencia debía ser demasiado extraña, o que aquello era una jugarreta más de Emma, cuyo sentido del humor era de lo más peculiar, por lo que insistió identificándose a sí mismo y a quien le acompañaba, pero solo consiguió que la muchacha, cuyo aspecto tampoco era el más normal, se diera la vuelta y caminara, desapareciendo entre los escombros sin decir palabra. Tanto Brelio como Falena quisieron llamarla y seguirla, pero aquella simplemente se escondía en cualquier curva y cuando volvían a verla, ya les había sacado gran ventaja, era como perseguir algo sobrenatural con una habilidad mágica para desaparecer y aparecer, pero aún así lo intentaron hasta que se toparon de frente con un hombre que en cuclillas rastrojaba cadáveres escondido bajo un sombrero de paja ridículamente enorme, ese era Berno. Este los miró como si lo hubiesen sorprendido en algo indebido pero pronto reconoció al muchacho y se justificó diciendo que los muertos ya tenían todo lo necesario al otro lado y que lo que dejaban acá era para los vivos, quiso acompañar el comentario con una sonrisa pero pronto esta se le amargó en los labios cuando Brelio le preguntó por Emma. “Ay, muchacho, mira a tu alrededor. Algunos escapamos por los pelos pero otros no alcanzaron…” Los chicos se miraron preguntándose si aquel seguía borracho. “No, hablo de Emma, la hija mayor de Emmer y Nila.” Aclaró, pero Berno seguía con el mismo gesto afligido. “Ay, niño, te digo que ella no lo logró… le cayó la casa encima y quedó toda rota la pobre.” Declaró Berno con pesar, meneando la cabeza de lado a lado, adolorido. Brelio, creyendo con firmeza que el bueno de Berno tenía que estar borracho, explicó que acababan de ver a Emma caminando delante de ellos, pero solo lograron aumentar la lástima en los ojos del hombre. “Ay, muchachito, delante tuyo estaba yo, y yo no he visto nada, lo que ustedes vieron no era de este mundo… a veces pasa, yo vi a mi suegro dos veces después de muerto, muerto él, no yo, y aunque no me asustó, yo…” Iba a narrar su anécdota, pero el chico lo detuvo sin ánimos de oírlo, para preguntarle por su familia y el resto de la gente que quedaba con vida. A Berno no le gustó mucho el desaire, pero se lo tragó como quién traga un fruto amargo y le indicó el lugar donde se escondían los sobrevivientes y aquel donde su padre y otros interrogaban a un prisionero. “Pero no se vayan a meter donde no los llaman, ¿oyeron?” Les advirtió, severo, antes de seguir hurgueteando entre las cosas de los difuntos.

Se oía, de tanto en tanto, un lejano estruendo que desaparecía luego de chocar y repetirse entre los cerros y cañadas, era como el estallido de un Tronador pequeño recordándoles que Cízarin no se olvidaba de ellos, no es que el hecho tuviera mayor importancia, pero era persistente y molesto como una gotera. Cuando ya se acercaban, lo notaron porque allí quedaban edificios en pie y porque sobre uno de estos, dos hombres discutían animadamente sobre la mejor madera para construir el eje de una carreta, al tiempo que roían carne seca de liebre y vigilaban los movimientos del enemigo en la distancia. “Mira nada más a quién tenemos aquí…” La voz surgió de un recoveco inesperado y se elevó hasta la altura de su cuello, aquel era Ren junto con su prima muda que se ponían de pie simultáneamente, empuñando sus más que respetables cuchillos. “Es el desertor, ¿acaso no oíste cuando te dije que nadie abandona el grupo? Los que se van pagan con su vida, ¿recuerdas que te lo dije?” Amenazó el hombre. Brelio, con el cuchillo tan cerca de su garganta tuvo problemas para articular palabra, pero Falena lo excusó diciendo que no se había ido a ninguna parte, solo se había alejado un poco, y que las había acompañado a casa tal como se lo dijeron. Ren la miró como a un insecto molesto y le enseñó el filo de su cuchillo de cerca para preguntarle quién carajos se creía que era, pero Cana le hizo unas señas y pronto, aunque incrédulo, reconsideró su postura. “¿La hermana de Rubi? ¿Estás segura?” Le dijo a su prima, examinando a la chica de cerca, como se examina un documento importante, para luego dirigirse al muchacho otra vez. “Y tú dónde carajos se supone que estabas cuando te llamamos, ¿acaso echando una meada?” Brelio nuevamente tenía el cuchillo de Ren demasiado cerca como para responder con prontitud. “Sí.” Respondió Falena, apresurándose a sostener su mentira lo más digna posible. Y añadió con gesto cínico. “¿Qué? ¿Acaso ustedes no lo hacen?” Ren la miró con un nudo en la boca para no decirle nada, por ser la hermana de Rubi, en cambio siguió amenazando al muchacho. “Estás en el grupo gracias a mí y a Cana, nosotros te hicimos entrar, si tú te embarras, nos embarras a nosotros, y no nos gusta que un pelele como tú nos salpique con su mierda, ¿entiendes? Así que, la próxima vez que nos dejes mal, te arrancaré las…” No alcanzó a terminar su amenaza, porque en ese momento uno de los hombres que vigilaba sobre sus cabezas, recibió un proyectil en plena frente que lo lanzó de espaldas sin apenas emitir un gruñido, al mismo tiempo que en las afueras de la ciudad, un soldado cizariano y su compañero, cuyo trabajo era solo mantener la atención del enemigo sobre ellos, celebraba con euforia y totalmente admirado de sí mismo, la increíble hazaña que acababa de cometer acertando un tiro tan imposible en un blanco tan pequeño, que de seguro nadie nunca repetiría y que le daría tema para fanfarronear durante un buen tiempo, o al menos, mientras continuara con vida.

León Faras.

Lágrimas de Rimos. Tercera parte.

 

143.

Migas despertó de pronto y asustado, como si hubiese cometido un grave error en sueños, pero se tranquilizó tras ojear su entorno y comprobar que todo parecía estar en perfecta normalidad. Estaba echado sobre sus documentos, como siempre, e iba a comenzar a poner en orden sus cosas cuando el motivo de su inquietud entró por la puerta sonriendo descarada y con un manojo de leña fina en las manos para encender el fuego. “Hice masa para tortillas, pero apenas había lumbre en el fogón. A Tata le encantarán.” Dijo la chica, Migas se preguntó quién carajos era Tata y si acaso se refería así a su padre, iba a comentarlo, pero Dudú se le adelantó. “Sí Tata, las haré con ajo como me pediste.” Migas la miró como si estuviera cometiendo un flagrante delito, pero Dudú continuó soltado comentarios y risitas cómplices como si en verdad hablara con su padre, hasta que Migas, hastiado de la farsa, se le acercó para decirle al oído, con uno de sus huesudos dedos estirado en señal de advertencia. “Deja de fingir que hablas con mi padre.” La chica protestó ofendida, pero el viejo fue inflexible. “Puedes tomarme por loco si quieres, pero no me tomes por imbécil. Ahora ayúdame a llevar a Nimir a la cripta para despejar la mesa. No podemos comer siempre con él ahí como si fuese un florero.” Ordenó el viejo, olvidando el asunto, como un agente que está dispuesto a pasar por alto un crimen menor, mientras no se vuelva a repetir. “A mí, no me molesta.” Señaló Dudú, bajito, cogiendo al difunto por los pies. “A mí tampoco, pero tal vez a él sí.” Contestó Migas, levantando el cadáver por los sobacos. Luego agregó. “Por cierto, sé que a mi padre le encanta el ajo pero no le des demasiado porque le ablanda la sangre, ¿entiendes?” Dudú asintió conteniendo una sonrisa.

Demirel, como el más ordinario de los ciudadanos, no tuvo la oportunidad de observar a la realeza de Cízarin muchas veces durante su vida, pero era un buen observador por naturaleza, y la fisonomía de un rey era algo importante para alguien que debía servirle, pero si al rey lo había visto solo un par de veces en toda su vida, al hermano del rey lo vio solo una vez, siendo él mismo un muchacho que todavía jugaba con una espada de madera. Sucedió justo antes del ataque de Rimos, el príncipe de Cízarin pasó frente a él montado sobre un caballo enorme, vestido de metal brillante, seguido de un ejército de soldados leales a su general, dispuestos cada uno de ellos a morir en la batalla defendiendo la ciudad y a su gente, tal como él soñaba con llegar a hacerlo algún día, pero de eso ya había pasado mucho tiempo, y del príncipe y guerrero aquel, nunca más se supo. “Solo somos personas dispuestas a hacer lo que sea por mantener a salvo a nuestras familias.” Respondió Janzo, innecesariamente ambiguo, lo que hizo que Demirel lo observara con aún más interés. Éste último habló. “Me crié en una posada en la que trabajé desde pequeño junto a mi madre limpiando y cocinando para los viajeros. Nunca conocí a mi padre, según mi madre, murió sin pena ni gloria antes de que yo naciera. Ahí aprendí dos cosas que me servirían para toda la vida: que la cebolla frita mejora cualquier plato por pobre que este se vea, y que puedes aprender mucho sobre las personas si sólo las observas y las escuchas sin interrumpir, y no necesito mucho para darme cuenta de que tú eres cizariano hasta las botas, un cizariano luchando junto con un monstruo rimoriano en contra de su propio pueblo, y apostaría un ojo a que no eres cualquier hijo de labriego.” Janzo miró a Emmer y luego de vuelta al prisionero. “Sí, así es.” Admitió. “¿Quién carajos eres?” Insistió Demirel. Janzo se le puso muy cerca para no tener que levantar la voz. “Creo que ya lo sabes, pero si yo te lo digo, tendré que matarte para conservar el secreto, y tú aún tienes la posibilidad de salir con vida de esta.” Demirel hizo una mueca de descaro. “Soy un soldado, la muerte no puede asustarme ni por dolorosa que sea, pero si me dices la verdad, tal vez aún tengan una posibilidad de que los ayude antes de morir.” Janzo lo miró a los ojos como se le mira a alguien a quien se le odia y se le respeta por igual. “Soy Rianzo, hermano de Siandro, y príncipe de Cízarin.” Respondió Janzo, con toda la seriedad del mundo, casi malhumorado, cosa que Demirel aceptó como algo válido. “¿Cómo es eso posible?” Preguntó éste, en un tono más apaciguado, y el otro le respondió que de alguna manera sobrevivió a la batalla, casi ahogado pero sin heridas graves, y que luego de eso, solo pensó en que quería estar con su mujer y su hijo. Demirel asintió conforme, como alguien capaz de reconocer cuando alguien está siendo honesto. “Puedo entender eso… puedo respetar eso, pero lo que no puedo, es aceptar que te hayas vuelto en contra de tu propio pueblo y de tu rey.” Le reprochó. Janzo sintió que la ayuda de este hombre le estaba saliendo demasiado cara. “Defiendo Bosgos tal como defendí Cízarin, tal vez eso sea una traición hacia mi rey para ti, pero un hombre no puede tomar dos caminos cuando debe elegir uno. Yo elegí el mío y ahora tengo que seguirlo hasta el final, porque lo que no puedes hacer, es traicionarte a ti mismo.” Demirel meditó unos segundos esas palabras y luego puso una cara de resignación de lo más curiosa. “¿Me dejarán elegir cómo quiero morir?” Dijo, como quien pregunta qué hay de postre. Tanto Janzo como Emmer se miraron incrédulos, ¡todo esto para nada! “Entonces, ¿no nos vas a ayudar?” Preguntó Nila, francamente enojada. Demirel se encogió de hombros, que era de las pocas cosas que podía hacer en su posición. “Sí, lo haré, pero ahora conozco su secreto y debe matarme para mantenerlo, eso fue lo que él dijo, así que me gustaría pedir que sea con un puñal en el corazón.” Janzo lo miró realmente harto de él. “Con mucho gusto lo haré como tú quieres.” Le contestó.

León Faras.

Lágrimas de Rimos. Tercera parte.

 

142.

Los primeros rayos del sol despertaron a Falena y Brelio que sin querer se habían reclinado uno sobre el otro al dormirse. Dieron un respingo nada más abrir los ojos y verse, y es que sus rostros estaban pálidos por la ceniza, resquebrajada al secarse ésta con el calor del fuego y con surcos de lágrimas y baba que le daban un aspecto de criatura maligna y sobrenatural, además del pelo enlodado, tieso y blacuciento, disperso en todas direcciones. No les quedó más que reírse del susto que se dieron porque de verdad había sido tan tonto como genuino. Mientras aún reían, buscaron las charcas de agua más cercanas para lavarse la cara y todavía con esa misma sonrisa en la cara se pusieron de pie para observar la catástrofe que los rodeaba bajo la luz del día. Su sonrisa se apagó como una vela ante una repentina corriente de aire. Estaban rodeados de muertos, muchos soldados enemigos, y también muchos bosgoneses aplastados bajo los escombros de su propia ciudad, muchos cadáveres que no podrían ser recogidos y retirados en un corto plazo de tiempo, lo que sería de gran provecho para Cízarin, porque lo que comenzaran con sus Tronadores, lo terminarían con la pestilencia.

Fagnar envió una docena de sus hombres a recuperar los caballos dispersos por el escozor de la lluvia, estuvieran donde estuvieran, y a siete más, porque esos eran todos los caballos que tenían en ese momento, para que fueran a Cízarin y regresaran con suministros, munición para los Tronadores y todos los hombres disponibles para acabar con Bosgos de una vez por todas. Yurba y Tibrón no estaban en ninguno de estos dos grupos, por lo que su trabajo era quedarse parados donde estaban, atentos a cualquier posible reacción del enemigo junto con los rimorianos, que de pronto eran mayoría. En Bosgos la situación no era más favorable, su arma más letal, el veneno, estaba casi agotado, diluido en la lluvia o destruido bajo toneladas de escombros y tierra, y su gente no estaba en mejores condiciones, ahora ya no festejaban su relativa victoria con alcohol y polvo de ninfas, ahora se escondían y esperaban, mordisqueando cualquier cosa para matar el hambre o la ansiedad, esperando el ataque enemigo que sabían que llegaría en cualquier momento, porque así funcionaba esto, ellos habían dado su golpe y ahora tocaba esperar el golpe de regreso, mientras Cízarin los observaba desde lejos, sin hacer nada, aparentemente, porque algo debían de estar planeando. Cecar, quien mostraba confiable competencia y una motivación excepcional en su cargo, había expuesto su idea de mover los Tronadores a una zona lateral despejada desde donde atacar limpiamente lo que quedaba en pie de la ciudad, pero hacer el traslado ocultos entre los árboles para no ser vistos, lo que Fagnar celebró como una gran idea; mantener la atención del enemigo en el frente, mientras movían su foco de ataque principal a un flanco, era una de las tácticas de ataque más efectivas creada en la naturaleza por las más antiguas manadas de depredadores, por lo que ordenó implementarla de inmediato.

Cuando Desmirel despertó estaba sentado en el piso, con las manos atadas a la espalda y amarrado del cuello a un grueso poste que aún seguía en pie. Una mujer, asistida por una jovencita le limpiaba las heridas, el soldado no tardó en reconocerla, era aquella cuya hija murió aplastada y que él ayudó a sacar de entre los escombros. En cuanto la mujer lo vio abrir los ojos, le llevó a la boca el pico de una vasija con agua para darle de beber, pero Demirel la rechazó con rudeza, volteando el rostro con un gruñido, como un perro desconfiado. “Es solo agua, lo prometo.” Dijo Nila, y para probar que no contenía venenos ni soporíferos, se echó un trago en la boca ella misma. “Sé que debes tener sed, y…” Decía ella, cuando el hombre la interrumpió. “¿Por qué sigo vivo?” Preguntó con disgusto, como si estuviera hastiado de escuchar banalidades y quisiera por fin hablar sobre cosas importantes. “¿Acaso preferirías estar muerto?” Replicó la mujer, con una inocencia que a Demirel le pareció casi infantil. “¡Soy un soldado! ¡Claro que prefiero haber muerto empuñando mi espada antes que seguir vivo y atado a un poste como un puerco!” “¡Pues la muerte no llega cuando tú quieres, sino cuando te la ganas! ¡Y tal vez tú no te la has ganado todavía!” Replicó Nila, rencorosa, como si le hubiese ofendido su tono prepotente. Demirel pensó que podía estar parcialmente de acuerdo con esa afirmación. “¿Tu hija sí se la ganó?” Musitó, provocativo. Nila estuvo a punto de responderle que su hija muerta ahora estaba viva, pero se contuvo, en eso apareció Janzo. “¿Sabes por qué sigues vivo?” Preguntó éste sin rodeos. “Aparentemente, porque no me he ganado la muerte todavía.” Respondió el otro con un tono casual que Janzo no supo interpretar y prefirió ignorar. “Estás vivo porque alguien pensó que podrías ayudarnos a defendernos.” Demirel lo miró con una mueca de risa, como si quisieran tomarle el pelo. “¿Acaso pides que me cambie de bando?” La idea era ridícula de solo pensarla. “Queremos que nos ayudes, no que pelees por nosotros.” Respondió Janzo. “¡Nos están masacrando allá afuera, y no hicimos nada para merecerlo!” Explicó Nila. “Fueron advertidos y aun así se resistieron.” Argumentó Demirel, y de inmediato recibió una respuesta de un punto al que no podía voltearse a mirar. “¿Acaso no lo hubieses hecho tú?” Ese era Emmer. Demirel no respondió hasta que éste se dejó ver. “Lo que yo hubiese hecho, no es relevante. Las suposiciones no cambian nada.” Emmer se agachó frente a él. “Yo te vi hoy, no estabas contento con lo que estaba sucediendo aquí… Incluso estabas avergonzado.” Y luego de una pausa, agregó. “Por eso estás vivo.” Demirel sabía que eso era verdad, y siempre estaba en conflicto el deber de hacer su trabajo como soldado, y la obligación moral de no hacer nada que lo avergonzara a él o que deshonrara a su espada, aun así, ayudar al enemigo era una directa traición hacia su rey, y esa era una línea que él no estaba dispuesto a cruzar. “¿Cuántas líneas estás dispuesto a cruzar por hacer lo que otros te ordenan que hagas?” Le sugirió Nila como si le hubiese leído la mente. Demirel la miró a ella y luego a Emmer. “En el servicio está el honor del soldado.” Repitió el cizariano de memoria, como una frase inculcada durante mucho tiempo. “¿Y qué hay de proteger la vida de los inocentes con…?” Replicó Janzo, pero Demirel acabó su frase. “…¿contra la mano del tirano?” Lo que hizo que éste último le prestara mucha más atención que antes; aquella era una sentencia del ejército cizariano, vana retórica más que nada, pero especialmente popular desde el ataque de Rimos, lo que delataba a este hombre como cizariano, y si así era, algo en lo más profundo de su mente cobraba inesperado sentido, y es que al mirar ese rostro con otros ojos, comenzó a ver el atenuado pero innegable parecido con su hermano mellizo, el rey de Cízarin. “¿Quién demonios eres?” Preguntó.

León Faras.

Lágrimas de Rimos. Tercera parte.

 

141.

Con la salida del sol de ese día, muchas cosas sucedieron casi simultáneamente. Por un lado, Cego regresaba a Jazzabar triunfante, como un rey conquistador con su trofeo bajo el brazo, para encontrarse con que uno de sus hijos, el chiflado, estaba perdidamente enamorado, al parecer, y comprometido también, con una mujer que le resultaba muy familiar de haber visto en alguna parte, y es que Cegarra, como casi todos los hombres que visitan Bosgos alguna vez, pasan al menos una noche en el burdel de Nina, donde estaba seguro que había una joven puta coja, de genio muy apacible y trato acogedor, pero a la nadie tomaba realmente en serio en su oficio debido a su tara. Prato podía tener similares recuerdos porque él le acompañaba en esa y otras aventuras, pero eligió mantener la boca cerrada, el ceño apretado y la vista inquieta para no verse inquirido por los ojos de su rey, entonces, Cego recurrió a su otro hijo, el malhechor, quien frecuentaba el negocio de Nina con regularidad y que estaba parado justo a su lado en ese momento, para confirmar sus sospechas, pero éste, medio que escuchó lo que le iba a decir y de inmediato sacudió la cabeza en negación, descartando la sugerencia de un plumazo y llamando a gritos a su hermana Elba para que bebieran el trago que le había ofrecido antes; escabulléndose enseguida de su lado, por lo que Cego debió quedarse con la palabra de sus otras dos hijas, la de en medio y la menor, que no hablaban más que maravillas sobre la novia de su hermano Yan, sobre todo Daliana, porque Rina hacía poco más que sonreír y asentir.

También con el despunte del sol volvía a casa el grupo de revolucionarios al mando de Musso. Tomando todo tipo de precauciones, debido a que esperaban una batalla en pleno apogeo, se acercaron a pie, dejando atrás carros y caballos y arrimándose agazapados, primero por el oído antes que por los ojos. La lluvia ya declinaba casi por completo y el silencio era preocupante, hasta echar el primer vistazo. Desde su perspectiva, no quedaba un edificio en pie en toda la ciudad y posiblemente tampoco sobrevivientes. Cana, la mujer muda, fue la primera en ponerse de pie para contemplar horrorizada el desastre, su primo Ren lo hizo tras ella y luego todos los demás, ya sin temor de ser vistos. Musso estaba tan furioso, con lo sucedido, con los cizarianos, consigo mismo y su patético intento de ataque que más insignificante se sentía al lado del desastre en Bosgos, que sintió las mismas ganas de llorar que de golpear algo hasta romperlo, pero entonces, Cana, que además era su cuñada porque su hermana muerta fue la esposa de él durante un tiempo, señaló un tipo de movimiento lejano que podían ser sobrevivientes y que les devolvió la esperanza a todos. Musso se restregó los ojos con rudeza, disgustado porque se le habían mojado sin querer, y con la misma rudeza, ordenó a todos ponerse en marcha, pues aún no estaba todo perdido.

El ejército cizariano, agotado como si hubiese tenido que cruzar todo un mar de lodo con el mundo a cuestas, se refugió en un claro del bosque aledaño donde recobraron el aliento hasta que el aguacero amainó y el sol por fin salió despejado en la mañana, atrincherados entre los los árboles esperando por un ataque enemigo que nunca llegó. Cecar, curioso, notó que la protección de los bosgoneses contra la lluvia no era más que cera de abeja y pensó que valdría la pena usarla con sus Tronadores, tal vez más que la grasa animal que ya usaban, mientras Fagnar los presionaba para que recuperaran su poder de ataque lo antes posible. Lograron recuperar algunos caballos que no habían ido muy lejos y el general los pensaba usar para arrastrar sus Tronadores de vuelta y acabar con lo que quedaba de ciudad, pero Tibrón le hizo ver, sin demasiado esfuerzo, que aquella era una idea impulsiva, que los hombres estaban cansados y desmoralizados, que casi no tenían víveres debido a la precipitada huida, que también habían perdido la mitad de sus pertrechos y algunos soldados ni siquiera tenían su espada para pelear, y que no debían olvidar que el enemigo aún podía contar con veneno y usarlo contra ellos, Fagnar no dijo nada, pero algo tenía que hacer, no podía concederles una victoria así de fácil, no cuando eran ellos los que tenían la ventaja en la batalla, tenían a los Tronadores. Fue así como el general ordenó a su ejército a salir de su escondite y formarse como se debía en las afueras de la ciudad, mientras que él tomaba los pocos caballos que tenían y se hacía acompañar de Váspoli y otro par de soldados de fiar hasta mismísimo centro de la ciudad, el escampado donde antes habían parlamentado para volver a hablar con el enemigo, una decisión que para algunos podía considerarse como valiente y digna, mientras que para otros solo era presuntuosa e inútil estupidez. “Si lo matan y lo envían de regreso sin cabeza, ¿nos podemos ir a casa?” Preguntó Yurba a Tibrón, que era de los pocos oficiales que quedaban, pero este ni lo miró. Poco a poco se daba cuenta de lo que todo el mundo ya sabía, que muchas veces era mejor ignorar a Yurba sus comentarios y dejar que se respondiera él solo. “Supongo que no será tan fácil.” Efectivamente. Se respondió a sí mismo.

Nuevamente sonó el cuerno y nuevamente salió Emmer al frente a hablar con el general mientras muchas caritas en el fondo se reían para sus adentros, engreídas y burlescas. “Esta será la última vez que hablemos, espero que sea consciente de ello.” Dijo Fagnar. Emmer asintió. El general esperó oír algo más, pero solo obtuvo eso. Continuó. “Antes vine a negociar, ahora tengo que felicitarles, lo de la lluvia fue una gran jugada.” “¿No creerá que nosotros hicimos eso? ¿O sí, general?” Replicó Emmer con cinismo controlado, Fagnar sonrió aun más cínico. “Sin llegar a ser un sabio, soy un hombre instruido…” Quiso llamar de alguna manera a su interlocutor pero se dio cuenta de que no conocía ni su nombre ni su rango, por lo que solo continuó después de una corta pausa. “He leído bastante, y conozco la historia de Hiblia y de cómo derrotó a un ejército más grande y mejor armado que el de él con la ayuda del cielo, pero pocos se acuerdan de la figura de Varaduma, el estudioso que le acompañaba desde las sombras y que fabricaba todas sus pociones y venenos. No esperará que crea que hay un dios preocupado por proteger el destino de estas tierras y su gente, ¿o sí? Porque de ser así, me gustaría mucho verlo.” Emmer apretaba la mandíbula como un acto reflejo para verse firme. “Tal vez ya lo vio, general.” Respondió, a falta de algo mejor. El general sonrió complaciente, otorgándole un porcentaje de validez a tal posibilidad, luego contempló el cielo completamente limpio y despejado sobre sus cabezas. “Que su dios los proteja.” Dijo, dándose la vuelta para irse sin más.

León Faras.