Lágrimas de Rimos. Tercera parte.

 

140.

Migas puso a calentar un caldo de hueso con calabaza, esperando con el gesto agrio que la chica le cuestionara el aspecto poco apetitoso de su comida o la falta de condimentos de su cocina, pero en cambio Dudú se dedicó a admirar su entorno, a reconocer cada rincón, a quedarse maravillada ante un rudimentario pero fascinante aparato cuya utilidad se le escapaba definitivamente de su comprensión, pero no de su interés. Era una simple placa de madera con una pequeña vara parada en medio como un poste, de la que salían rayas rectas en todas direcciones, las que eran cruzadas por muchas otras líneas cuyas trayectorias y formas eran distintas entre sí, caóticas en un principio. “¿Qué chirimbolo es este?” Preguntó la chica realmente interesada. A Migas no le gustó el término que usó, pero no podía quejarse, en realidad, el aparato no tenía nombre todavía. “Estudio el movimiento del sol.” Respondió el viejo, escueto. “¿Con esto? ¿Cómo?” Preguntó Dudú, intrigada. Migas dejó su caldero de lado por un segundo para atender la curiosidad de la chica. Le encantaba hablar de sus pasiones científicas, pero a la vez odiaba gastar palabras en mentes farsantes que fingían el interés por lo que preguntaban y con esa muchacha, aún no estaba totalmente convencido. “Las líneas paralelas marcan periodos de tiempo, las otras, por donde pasó la sombra del poste durante esos periodos de tiempo.” El viejo seguía siendo breve y displicente. “¿Y eso para qué sirve?” Preguntó la chica queriendo entender, pero Migas ya le daba la espalda para volver a su olla. “Todavía no estoy seguro, pero si su recorrido no es siempre el mismo, quisiera entender por qué.”

La lluvia caía afuera aunque su veneno no llegaba hasta su propiedad, lo sabía por la multitud de cabras que aún no se movía de su patio y que solo se había arremolinado bajo los árboles cercanos para pasar la noche. Dudú bebió su caldo con apetito acompañado de un trozo endurecido de tortilla de avena cocida al rescoldo que sopaba antes de morder, como una experta. Migas estaba incómodo, su perro se había tomado la llegada de esa chica con demasiada naturalidad y su padre no había dicho palabra en toda la noche, ni siquiera para burlarse. “Puedes usar la cama cuando termines, yo tengo trabajo que hacer…” La chica quiso protestar, que ella estaba allí para trabajar, ganarse su sustento y aprender, pero el viejo fue categórico: “Empezarás mañana, no esta noche. Tengo cosas en que pensar.” No levantó la voz pero su gesto no admitió réplicas. Esa noche, luego de lavar los cuencos con un puñado de ceniza del fogón, Dudú escuchó, apenas audible por encima del rumor de la lluvia, al viejo susurrándole cosas a su padre junto al fuego, rogándole con impaciencia que no siguiera callado, que dejara de ser obstinado y dijera algo, incluso ofreciéndole deshacerse de la muchacha si era eso lo que él quería. Lo escuchó hasta que se durmió, enrollada en una cama para ella sola, en la que estaba acostada desde temprano como no lo había hecho en mucho tiempo, con una comida caliente en la barriga que la invitaba al sueño, al contrario de un estómago vacío, y la certeza interna de que se ganaría limpiamente cada una de las cosas con las que había soñado en esta vida, que no eran muchas ni muy complicadas, partiendo por el conocimiento, pues sabía, sin saber mucho, que el conocimiento era la fortaleza de los débiles, la que los hacía libres y dignos de respeto.

En Bosgos, más de la mitad del ejército cizariano yacía entre los escombros, destrozado, machacado contra el suelo como una plaga de insectos indeseables, mientras el resto retrocedía a la velocidad a la que retrocedían sus Tronadores, rodando trabajosamente sobre el lodo que primero los estancaba y luego los hacía deslizarse sin control, en una oscuridad casi completa y bajo una lluvia que, al menos y para su fortuna, parecía perder su toxicidad gradualmente a medida que pasaban las horas. Entre la oscuridad reinante y el suelo cubierto de escombros dominante, Váspoli, Tibrón y Yurba se abrían paso sin saber muy bien en qué dirección iban, solo buscando moverse y esperando a que la fortuna los guiara a una salida. Los enemigos, en su mayoría, parecían haberse replegado, agotados y con el veneno de la lluvia perdiendo su efecto. Entonces sintieron en la oscuridad un breve choque de espadas y el quejido agonizante de un hombre que recibía una estocada mortal y dolorosa. Un farol, colgado al amparo de un alero, sobreviviente por azar a la catástrofe y el aguacero, iluminaba la callejuela donde apareció la chiquilla con la espada cubierta de pinchos goteando sangre diluida en la lluvia. Se paró frente a ellos como si no le importara tener que enfrentar a tres soldados experimentados ella sola, con el cuerpo cubierto de heridas que no sangraban y una expresión en el rostro que no transmitía nada, tal vez indolencia. Se fijó en Yurba y este en ella. Ambos soportaban la lluvia sin protección y se reconocían como criaturas anormales que no debían existir. Váspoli estaba francamente agotado, y considerando que el ataque había terminado y que ahora todo el mundo se retiraba, abogaba por la idea de seguir su camino buscando una salida para reunirse con el resto de los suyos, en vez de liarse en más enfrentamientos pequeños en los que el azar podía hacer más daño que bien, sobre todo, después de ver a ese pájaro gigante devora hombres aparecer de la nada. Tibrón estaba de acuerdo, pero Yurba permanecía embobado hasta que el otro lo cogió del hombro y lo tiró hacia atrás para ponerse en frente con su respetable escudo por delante. “Vete, no pelearé contigo.” Le dijo a la chica con voz firme, mientras hacía avanzar a empujones a su renuente compañero más pequeño que insistía en voltearse a observar como borracho pendenciero. Emma no hizo ni dijo nada, solo permaneció inmóvil, lo cierto, era que reconoció en aquel pequeño soldado calvo algo que podía ver y sentir en ella misma: la mano de la brujería y la muerte.

Váspoli, Tibrón y Yurba saldrían eventualmente para reunirse con los demás, con los que quedaban y reconocer a los que no lo habían logrado, pero sobre todo se encontraron con la falta de uno cuya figura era demasiado evidente como para pasarla por alto, casi para cualquiera que llevara más de un día en el ejército. Uno de sus principales oficiales, cuya espada parecía un chiste absurdo debido a su ridículo tamaño, se quedó atrás cubriendo la retirada de sus camaradas incapaces de luchar y no había sido vuelto a ver. Muchos podían ver a Demirel como una bestia de tamaño intimidante y espíritu invencible, pero al fin y al cabo era solo un hombre como los demás capaz de agotarse y de sangrar como cualquiera, y aunque costara creerlo, parecía que no lo había logrado.

León Faras.

Lágrimas de Rimos. Tercera parte.

 

139.

Fagnar, sin su bonita armadura hecha a medida y cubriéndose con una manta para caballos sobre la cabeza, ordenó a gritos a quien pudiera oírle, que debían proteger los Tronadores a toda costa, los que, por cierto, a estas alturas estaban tan empapados que no eran capaces de escupir ni una chispa. Cecar y sus hombres, sin poder contar con la ayuda de sus caballos que habían huido de la lluvia apenas notar los primeros síntomas del veneno, bregaron hasta el agotamiento rodando todo ese peso muerto sobre terreno lodoso, cubriéndose a medias de la lluvia con lo que tenían a mano y soportando su picor como se soporta un dolor de muelas o una herida infectada en batalla, pero no hubiese sobrevivido ni uno de ellos al final de no ser por los rimorianos, que viendo todo perdido ante fuerzas sobrenaturales, no esperaron ninguna orden para retirarse a la última línea y cubrir su retirada usando sus rudimentarios escudos como paraguas y repeliendo el acoso bosgonés, que no era tan efectivo cuando el enemigo se mantenía en pie y con un arma en la mano, mientras que en la primera línea, lo que quedaba del ejército cizariano resistía como podía el embate enemigo buscando escapar de la ciudad con vida al mismo tiempo. Tibrón, buscando replicar la técnica rimoriana para protegerse de la lluvia, recogió un escudo abandonado entre cadáveres y barro, era redondo y metálico. No lo notó de inmediato, pues solo lo usó para cubrirse de la lluvia, pero después, cuando el agua lo lavó y él mismo tuvo tiempo y luz para prestarle atención, vio que era el mismo escudo usado en el ataque anterior por Éscar, su antiguo instructor; el singular escudo fabricado con un palmo de hoja de espada al frente como uña afilada, que servía tanto para desgarrar la carne del enemigo, como para defenderse de sus ataques. La pieza había pasado por varias manos desde la batalla anterior y estado a punto de ser fundida por el herrero local para fabricar algo más útil, pero se salvó en el último minuto cuando todo el mundo en Bosgos comenzó a necesitar cualquier cosa que lo protegiera de la ponzoña que iba a caer del cielo y el escudo tenía una forma más que adecuada. Su última dueña fue la buena de Marla, que lo encontró perfecto para cubrirse la cabeza y los hombros, pero al poco rato se le hizo tan pesado e incómodo de llevar que lo acabó desechando a la primera oportunidad.

Tibrón recorrió las callejuelas destrozadas saltando entre cadáveres y escombros y luchando contra algún enemigo exaltado que de vez en cuando salía de las sombras para sorprenderle y luego volvía a ellas como carroñeros oportunistas. Ayudó a Váspoli, al que encontró defendiéndose con valor pero sin mucho éxito; acorralado por un pequeño grupo de rufianes cubiertos con pieles pringosas y armados con lanzas hechizas que les daban la ventaja de poder atacar a distancia, enardecidos por una fulana pequeña y chillona, que gritaba obscenidades al tiempo que azotaba una quijada de burro contra el suelo como si animara a su luchador favorito. Váspoli resolvió el problema de la lluvia robando la capa de hojas de Yaya encerada de un bosgonés muerto, lo que no fue suficiente para engañar a sus enemigos pero sí a sus compañeros, que habían estado a punto de atacarle en un par de ocasiones. Por suerte, Tibrón lo reconoció por sus gritos antes que por su aspecto. Ambos se quedaron juntos después de eso para cubrirse las espaldas mientras salían de allí, fue entonces cuando, en medio de la oscuridad y el chaparrón, vieron a un hombre pequeño y calvo peleando sin cubrirse con nada de la lluvia, con su pechera y pulseras de metal cizarianas empapadas, enfrentando un número indefinido de enemigos que se veían como criaturas salvajes en la noche, mientras una silueta cubierta con una manta ayudaba a otra que daba saltos como si le faltara media pierna a escapar hacia un lugar seguro. La silueta cubierta pasó junto a ellos, era Aregel que trataba de poner a salvo a su amigo Cal Desci, que con una pierna recién cortada y el veneno escociéndole la piel, aun no decidía qué era mejor entre seguir con vida o simplemente dejarse morir. Váspoli y Tibrón se miraron el uno al otro como cuando no puede ser cierto lo que tus ojos te dicen que ves. El hombre que peleaba bajo la lluvia era Yurba, y al parecer resistía muy bien la toxicidad del veneno sobre la piel, tanto, que parecía que no le afectaba. Ambos iban a unirse a su amigo en la batalla personal que aquel sostenía, pero entonces algo se impuso por encima de todos y le puso fin a la riña de sopetón. Estaba oscuro, bajo la lluvia y luchando contra enemigos cubiertos con todo tipo de cosas que les daban un aspecto entre animal y mitológico, pero entonces, lo que en un principio pareció ser un hombre grande cubierto con hojas como un arbusto, irrumpió en medio hiriendo de muerte a un bosgonés de un golpe brutal, con algo que al pobre tipo le destrozó el cuello. Yurba sintió el golpe de la sangre en su cara a pesar del chaparrón que le caía encima, mientras el resto de los bosgoneses se dispersaban huyendo en todas direcciones. Cuando la figura se irguió, en el extremo de lo que parecía ser un poderoso brazo emplumado, brilló un ojo redondo y amenazante. Era más alto que Yurba, estaba cubierto de plumas que lo protegían de la lluvia y con un pico curvo y afilado capaz de arrancarle medio brazo a un hombre adulto o perforarle el pecho de un golpe. El Cizal, con su presa inmovilizada bajo una de sus garras, miró al pequeño soldado desde las alturas, como juzgándolo, cosa que Yurba aceptó sin moverse ni decir palabra. En algún momento, el ave decidió que ya tenía la presa que quería y que el humano presente, por alguna razón del instinto, no era alimento ni amenaza, por lo que poco a poco, pero sin dejar de vigilarlo, comenzó a retroceder arrastrando con su garra el cuerpo sin vida del hombre que acababa de matar, lo que Yurba aprovechó para retroceder también a su vez, sin apuro ni darle la espalda, como a un enemigo al que se le respeta pero en el que no se confía. La aparición de esta ave es siempre algo impresionante, sobre todo cuando uno se encuentra un Cizal cazando por primera vez en toda su vida, y vive para contarlo, pero eso pronto pasó a segundo plano ante el descaro con el que Yurba recibía la lluvia sobre su piel sin la menor mueca de molestia en el cuerpo. El veneno no lo afectaba, la lluvia no le irritaba la piel, él mismo no podía explicarlo, no lo comprendía del todo tampoco, pero sabía que algo había cambiado para siempre en su cuerpo desde que estuvo a punto de morir por las mañas de esa bruja y el puñal maldito que le clavó en el pecho. Pero si él no lo entendía, sus amigos lo harían menos. “¿Cómo carajos haces eso?” Preguntó Váspoli, intrigado por su insolente falta de sensibilidad. Yurba respondió pedante. “No es gran cosa, algunos solo buscan cualquier pretexto para quejarse.”

León Faras.

Lágrimas de Rimos. Tercera parte.

 

138.

La lucha se extendió más de lo esperado por los bosgoneses, amparada bajo los techos que permanecían de pie, donde muchos soldados se ocultaban en la oscuridad más cerrada oyendo solo el sonido del agua cayendo y el de la respiración agitada de algún camarada incapaz de serenar el ánimo luego de que la mismísima lluvia se volviera en su contra, apretando el puño sobre el mango de sus espadas, esperando a que las antorchas entraran en sus escondites para sacarlos de ahí como a ratas y preguntándose por qué demonios los Tronadores estaban en silencio y no estaban restableciendo el respeto a punta de cañonazos contra lo que quedaba de ciudad. Allí estaba Cuci, el mismo que estaba presente cuando capturaron a Emmer desertando y lo ajusticiaron, ahora con más experiencia en el cuerpo y carne en los huesos. Era, como no, soldado rimoriano al servicio de Cízarin. Había estado en el ataque anterior y retirado temprano de éste con un largo tajo atravesándole el pecho casi de lado a lado, aunque poco profundo, propinado por una anciana armada con una hoz que resultó ser más peligrosa de lo que creía. Un poco más arriba el corte, y no la cuenta. Se podría pensar que esta experiencia le habría enseñado a no subestimar a ningún enemigo, pero Cuci no era de los que aprendía fácilmente y menos con base en su propia experiencia. Estaba allí acompañado por un par de colegas de los que, no estaba completamente seguro de quienes eran, porque dentro no se veía un pimiento y nadie decía nada, intentando encender por su cuenta una robusta vela de sebo hallada en un rincón, cuando una antorcha muy maltratada por la lluvia, pero viva, pasó por fuera sin detenerse, alguno de ellos debió soltar un grito ahogado por la impresión, porque la sombra que sostenía la antorcha le oyó y se detuvo para asomarse dentro. Se paró en la entrada completamente muda con una antorcha moribunda en una mano que iluminaba lo que parecía ser el cuerpo delgado de una mujer joven cubierto con un vestido empapado, pero sin voz ni rostro. Cuci pensó en lo fastidioso de tener que enfrentar otra aldeana histérica como las que le habían tocado en el ataque anterior, de esas que solo chillaban cada vez más fuerte mientras lanzaban golpes sin mirar a donde, pero en seguida se dio cuenta de algo más inquietante, la chica, estando totalmente empapada, no sufría en lo más mínimo con la lluvia. Emma arrojó la antorcha casi a los pies de Cuci, la pequeña llama que quedaba iluminó tenuemente las figuras de tres soldados, dos rimorianos y un cizariano, pero también lo que la muchacha sujetaba en su otra mano, que era una extravagante espada cubierta de pinchos, tan rara como el arrepentimiento mismo. Cuci recogió la antorcha antes de que muriera y con ella encendió la mecha de la vela de sebo que llevaba rato tratando de encender. Si tenía que pelear allí, prefería hacerlo con algo de luz, no había nada más tonto que una pelea a oscuras. Así le habían dicho.

Para Emma, aquel era el primer enfrentamiento con espadas de su vida, o de lo que era su vida, pero aun así ya no podía sentir miedo ni aunque quisiera. El rimoriano que no era Cuci atacó primero, un tipo harto de todo, que solo pensaba en sobrevivir y sacar provecho con cualquier cosa de valor que pudiera rapiñar en el proceso, más o menos como cualquier rimoriano hasta la coronilla de Cízarin. Pensó en solo aprovechar su posición ventajosa y dejarle caer un contundente bastonazo en la cabeza a la mujer para así evitarse cualquier riesgo. Éste, tenía una espada, pero consideró pertinente usar un garrote común y corriente con aquella chica, como para darle la oportunidad de aprender algo. Emma recibió el golpe, bastante violento sin duda, pero ni se quejó, lo que hizo que el hombre dudara de su propia fuerza y del bastón que había usado, luego, sin técnica ni habilidad, que no tenía, pero con fuerza y determinación, atravesó con la hoja de su espada cubierta de pinchos el vientre del hombre del garrote en la mano, mirándolo a los ojos, como se mira algo cuando uno quiere que ese algo se quede guardado en la memoria, hasta que las fuerzas del hombre se agotaron y la gravedad hizo que la chica tuviera que retirar su espada, no sin un poco de esfuerzo debido a las mismas púas que se aferraban a la carne de su víctima. Para Cuci, ese no era un amigo, pero era un colega rimoriano, y los rimorianos eran gente que debía apoyarse y protegerse entre sí porque nadie más lo haría, por lo que, dando un grito de lo más innecesario, atacó a la chica dejándole caer su espada sobre la cabeza y que Emma detuvo interponiendo su brazo sin que eso le provocara ni una mueca. Fue un buen golpe que bajo otras circunstancias hubiese amputado un miembro limpiamente, pero aquí solo había cortado carne porque el hueso resistió como una rama seca resiste el golpe del hacha. Cuci se quedó congelado, con su espada clavada al brazo de una chica que lo miraba como si acabara de insultar a su madre, esperando por no sabía qué. El golpe le entró por el costado, la parte blanda del torso bajo las costillas. Malagonía se encarnó con facilidad e hizo mucho daño con los pinchos al ser retirada, para volver a golpear casi donde mismo de nuevo, entrando más profundo esta vez. Cuci cayó de rodillas pensando en cuan inútil se podía ser para ser derrotado y asesinado por una chica con menos carne en los huesos que un lagarto, pero ahí estaba, muriendo mientras ella ni siquiera sangraba de su herida. El tercer soldado, el cizariano, simplemente desapareció en cuanto notó que los dos que lo acompañaban eran rimorianos.

Cerca de ahí, los que podían huir, huían, si no eran alcanzados por la ola de bosgoneses sanguinarios que masacraba con saña ciega a todo aquel que caía en sus manos, hasta borrarles cualquier rastro de vida del rostro; pero un hombre sin armadura, cubierto con una capa de tela basta y armado con una espada gigante les plantó cara, solo para darles tiempo a algunos de sus compañeros que intentaban escapar con vida de ese nuevo desastre. Demirel luchó con valor, tanto contra la lluvia, como contra la jauría de enemigos que pronto se reunió a su alrededor para doblegarlo, y aunque Gindri luchó con la misma furia de siempre a su lado, los ataques que le cayeron de todas partes terminaron por derrotar a su amo, haciéndolo hincar una rodilla en el barro y finalmente separar la espada de su mano. La lluvia le escocía la piel, y el saberse vencido le hería más que la muerte inminente que le rodeaba; pero pronto acabaría todo y lo haría sin sentir vergüenza ni miedo, honrando su oficio y a su espada hasta el final, y sin pedir nada que él no estuviera dispuesto a ofrecer. Esperó el golpe de gracia con serena dignidad, pero entonces, un mazazo en la nuca que no vio venir le apagó los sentidos y todo terminó.

León Faras.

Lágrimas de Rimos. Tercera parte.

 

137.

La lluvia se fue haciendo más intensa sin apenas hacer ruido, al tiempo que la noche se apoderaba del mundo, y Tibrón, seguido de Yurba, se metieron bajo el techo de un edificio a medio destruir donde Váspoli y un par soldados más habían encendido un fuego que abrigara el cuerpo y animara la conversación en una noche que se anticipaba tranquila. Lo último que vieron en la oscuridad fueron a los bosgoneses encendiendo numerosas antorchas, lo que era perfectamente normal en una noche en la que no te veías ni las manos sin una llama cerca. La mayoría de los soldados ya había buscado refugio a esa hora, pero eran varios los que estaban obligados a calarse para mantener la vigilancia activa. Yurba permanecía en silencio, tenso, como a la espera, lo que llamaba la atención, y fue Váspoli quien le preguntó en qué estaba tan concentrado. “En el silencio… hay mucho silencio.” Respondió Yurba, lo cual le sacó una sonrisa a su compañero porque sonó igual que un niño asustado, pero entonces se desató la locura. Los primeros fueron los caballos, que empezaron a impacientarse y a tirar de sus amarres con inexplicable urgencia, luego fue uno de los soldados cizarianos que vigilaba el negro horizonte sin protegerse de la lluvia, quien comenzó a gritar en la oscuridad como si le estuvieran arrancando la piel de los huesos, articulando en el proceso, una sola palabra inteligible, pero sin contexto: “¡Quítenmela, quítenmela!” Aunque muchos pensaron que estaba siendo atacado por espíritus malignos contra los que nada se podía hacer, el pobre tipo solo rogaba para que le ayudaran a sacarse la armadura, la que se había convertido en una jaula de tortura para él. Los alaridos se empezaron a propagar rápidamente en la oscuridad y los que estaban a cubierto, más temprano que tarde, también debieron salir a la lluvia para enterarse de qué ocurría. El veneno iría decayendo en efectividad, diluyéndose en la lluvia, pero era especialmente agresivo en ese momento y particularmente despiadado con los que llevaban armadura puesta. Fagnar, bajo un toldo junto con su caballo, solo podía oír cómo se multiplicaban los aullidos desesperados de sus hombres en la oscuridad, sin comprender qué estaba pasando. Demirel, quien siempre había encontrado algo gallardo en exponerse a la lluvia sin inmutarse, ahora permanecía de pie bajo una pequeña visera de un edificio a resguardo de ésta, pero lo hacía porque debía cuidar el metal de Gindri de la humedad. Desde donde estaba, vio caer hombres revolcándose en el suelo, hombres que estaban perfectamente bien hasta hace unos segundos, y sin que nada los tocara excepto por la lluvia. Demirel tuvo ese presentimiento y solo eso lo mantuvo donde estaba. Miró al cielo y luego a esos hombres gritando desesperados, arrastrándose, tratando de aflojar las correas de sus pecheras, y también vio a quienes intentaban ayudarles, sucumbir de idéntica manera. Estiró un brazo fuera del alero que lo protegía y dejó que la lluvia le escociera la piel hasta estar seguro de que era eso y no otra cosa la que los estaba destruyendo, e inmediatamente después, comenzó a quitarse la armadura del torso, comprendiendo que si la comezón se le metía debajo del metal, lo haría perder la razón como a aquellos pobres infelices que se revolcaban en el suelo desesperados frente a él. En eso estaba, siendo metódico y preciso como siempre, cuando oyó el grito de ataque del enemigo que se les venía encima, y su control se volvió urgencia.

El grito fue como el rugido de una multitud enfurecida que viene hacia ti imparable como la lluvia misma. Las antorchas, soportando apenas el aguacero, se sacudían fugaces y furiosas en la oscuridad como enemigos fantasmales que acosan sin poder recibir daño. Los rimorianos, cuyas armaduras eran más ligeras o inexistentes, y su mentalidad más propensa a la desgracia predestinada, se ocultaron rápidamente, sabiendo que el cielo estaba en su contra y que fuerzas sobrehumanas protegían a esas gentes de Bosgos, contra las que poco podían hacer. Yurba y Tibrón fueron advertidos por Aregel y otros rimorianos que usaban sus escudos como paraguas con relativo éxito. Aún seco, Fagnar se puso de pie bajo su toldo, alarmado, sin poder ver nada en concreto que le dijera contra qué estaban peleando. Sacaba su caballo a la lluvia para montarlo cuando uno de sus oficiales cayó a unos metros de él retorciéndose en el suelo, atrapado en su propia y brillante armadura de la que ahora no podía deshacerse. “¡Es la lluvia, señor, la lluvia!” Alcanzó a advertirle de forma heroica antes de perder la facultad del habla de pura e insoportable comezón. Fagnar, apenas sintió los efectos del veneno, antes de comprender lo que ocurría y refugiarse bajo su toldo, pero su caballo enloqueció en poco tiempo, comenzando a repartir coces al aire y a buscar la huida desesperada, como bestia atrapada en un incendio, y lo logró solo porque nadie estaba dispuesto a discutir con él bajo la lluvia.

Los bosgoneses atacaron cubiertos con pieles de cabra, capas hechas de hojas de palma, escudos improvisados de casi cualquier material que pudiera ser encerado sobre sus cabezas, e incluso algunos usaron sin pudor alguno, fuentes de arcilla cocida; ollas de greda amarradas sobre la cabeza. Armados con cualquier cosa que atravesara carne o golpeara duro, destrozaron vorazmente a todo aquel que cayó sorprendido bajo la lluvia, y que clamaba porque se acabara su tortura, que eran al menos la mitad del ejército cizariano en ese momento, mientras el resto se ocultaba bajo los techos que seguían en pie o huían entre callejones y escombros, conscientes más que nunca de que luchaban contra fuerzas que no eran solo humanas. Los Tronadores dispararon algunas veces más aunque sin causar demasiado daño. Cecar y sus hombres luchaban por mantener secos sus cañones y mantenerse secos ellos, pero pronto comenzaron a sucumbir uno a uno por el terrible escozor de la lluvia bajo sus armaduras metálicas, sin embargo, Cecar demostró ser un líder apto y digno, que a punta de órdenes firmes, amenazas o directamente insultos gritados bajo la lluvia, movilizó a sus hombres para mantener sus puestos y no abandonar sus Tronadores, soportando él mismo la tortura del veneno sobre su piel e inspirando a su gente a que podían gritar o retorcerse todo lo que quisieran pero jamás deshonrar sus armaduras tiznadas, incluso a costa de sus vidas.

León Faras.

Lágrimas de Rimos. Tercera parte.

 

136.

Tibrón y Yurba habían tomado buena posición en la cima de un edificio medio destruido desde donde la visión era más abierta y no tan accidentada, para vigilar durante los últimos minutos de luz de día. Estaban bastante callados, lo que para uno era normal, pero para el otro era raro, ignorando por completo la llovizna fina que los empapaba y que les corría por los surcos de la cara. Un aire cálido los envolvía desde hace un rato como el aliento de un coloso que duerme, el mismo viento tibio que transportaba las nubes cargadas de agua hacia ellos y que ahora parecían tener especial urgencia por llegar. “Se va a desatar una buena…” Comentó Yurba. “Y no tardará mucho.” Convino el otro, sobajeándose la cara para librarse del agua acumulada en las cejas y en la barba. La llovizna comenzó a ganar intensidad paulatinamente hasta volverse una lluvia suave, de esas que transportan susurros de otros mundos durante la noche y que puedes llegar a descifrar si guardas suficiente silencio y pones atención; de pronto, el viento se detuvo, así sin más, como si alguien hubiese cerrado algo en alguna parte, y Yurba alzó la vista al cielo, desconfiado, con los ojos pequeños y el rostro arrugado, esperando a que algo anormal sucediera. En ese momento, y por razones que aún no podían explicarse, la gente de Bosgos comenzó a encender los cuerpos que habían logrado apilar y recoger. A encenderlos y alejarse. Gruesos cordones de espeso humo negro emergieron de inmediato. Muchos les miraban de lejos meneando la cabeza con una sonrisa de afectación, como quien ve lo mal que se pueden hacer las cosas cuando los que están a cargo no tienen ni idea de lo que hacen, pero no Yurba, él buscaba con los ojos del desconfiado algo más, la trampa escondida bajo sus pies, el truco esperando para explotarle en la cara, y cuando no encontró nada extraño, Aregel llegó hasta ellos para señalárselo. El viento no se había detenido, los estaba rodeando, podía verse en las siluetas de los árboles no tan lejanos cómo estos se mecían. Yurba se chupó un dedo y lo alzó: ni una brisa donde estaban ellos. “Maldición, te dije que algo raro pasaría.” Gruñó, pero Tibrón no le hizo ni caso. Yurba era de esos que apuestan a varias opciones sin que apenas se note, para luego inevitablemente acertar en alguna de ellas y jactarse de haberlo predicho. Aregel tampoco replicó, el comportamiento del viento era curioso, pero nada más, cosas más raras se habían visto en el mundo, pero se mantenía alerta porque al igual que Yurba, él también esperaba ver algo más después de haber sido cegado por una estrella en el cielo.

El recorrido de Falena y Brelio hasta Bosgos estaba siendo bastante anecdótico. Aunque comenzó con toda la normalidad del mundo, apenas llevarían un par de horas de viaje o poco más, cuando una estampida los alertó. Un buen número de caballos corría hacia ellos en sentido contrario como si estuvieran huyendo de algo. Esa fue su primera impresión, aunque nadie huía a esa velocidad a menos que fuera perseguido, menos aun con la humedad que había, que todavía no era lluvia, pero que formaba una capa de cieno resbaladizo a lo largo de casi todo el camino capaz de desgraciar para siempre un buen caballo si no se tenía algo de precaución. Los chicos se orillaban sin detenerse, con los rostros ocultos bajo las capuchas que le protegían la vista de la fina llovizna que casi flotaba en el aire a esa hora, cuando el grupo pasó al galope junto a ellos. Una mujer de aspecto rudo y un viejo tuerto iban al frente, el resto del grupo no se veía mejor, incluso Falena creyó reconocer a uno de ellos como a un bandido que se le cruzó en el camino una vez para asaltarla, pero no estaba segura; ellos no levantaron demasiado la vista y los otros no aminoraron el paso. El grupo arrastraba un robusto y pesado carro tras ellos, que hacía más ruido que todos los caballos juntos cada vez que se sacudía con los baches del camino. Brelio no reconoció ninguno como bosgonés. Luego de eso, cuando el día comenzó a opacar, la llovizna a hacerse más fuerte, y el cruce con los jinetes de antes había dejado de ser tema hace rato, otro encuentro en el camino de lo más inusual los volvió a sorprender. Este era un tipo con el aspecto de lo que debería ser un salvaje, vestía lo que quedaba de lo que alguna vez fue su ropa, se cubría los hombros y la espalda con una piel oscura, posiblemente de perro, y tanto el pelo como la barba le habían crecido sin pizca de atención durante mucho tiempo. Estaba acuclillado a orilla del camino arañando el suelo con un palo afilado en busca de algo comestible cuando vio a los chicos. Llevaba un cuchillo a la cintura y un morral cruzado, y su mirada era la de alguien cansado de vivir huyendo y escondiéndose de todo, por lo que solo se quedó ahí, quieto, como un animal que no piensa atacar pero que está más que dispuesto a defenderse. Brelio registró su bolso, sacó un trozo de pan y carne seca envuelta en un paño y se lo mostró. No esperaría a que se acercara como un perro hambriento, ni se lo lanzaría arriesgándose a que el otro, furioso, le lanzara una piedra de vuelta, solo se lo enseñó y luego lo dejó caer sin dejar de caminar. Los expulsados de las ciudades por lo general vivían de la generosidad de los viajeros, pero a fin de cuentas, eran expulsados por algo y uno no debía fiarse demasiado de ellos. Pero nada de eso era comparable con lo que les sucedió al llegar. La lluvia caía abundante y serena, la noche avanzada, y la oscuridad apenas herida por una aterrorizada llama atrapada en una jaula de vidrio que habían logrado encender después de varios intentos porque no les quedaba otra alternativa si querían continuar avanzando. Buscaron rodear la ciudad para no entrar de frente y así evitar a los soldados cizarianos, pero había un inusual silencio, apenas roto por el constante murmullo de la lluvia, del que no se sabía qué esperar. Cuando lograron acercarse a la ciudad y ver a medias la destrucción de esta, lo hicieron con su pequeño farol apagado para no ser descubiertos. Había escombros en lugar de edificios y tal vez algunos cuantos cuerpos que era imposible determinar con la pobre visibilidad que tenían a esa hora de la noche. Instintivamente ambos se retiraron de la cabeza las capuchas que los cubrían para ampliar su rango de visión y contemplar con libertad lo poco que se les permitía ver del escenario, fue en ese momento cuando una incómoda picazón les agarró el cuello y se les coló por la espalda, fue leve al principio como cosquilleo, pero se volvió cada vez más molesta. Cuando la comezón les cogió la cabeza y la cara, fue cuando notaron que la lluvia la estaba provocando y decidieron huir como se huye de una peste que está por todos lados. Se metieron al fin bajo el primer edificio destruido que medio los cubrió de la lluvia y allí se miraron en la penumbra, sacudiendo los miembros, moviendo el cuerpo sin poder dejarlo quieto, soportando una comezón desesperante que podía adivinarse también en el gesto urgido del otro y que siendo más persuasiva que el orgullo o el pudor, los obligó a quitarse la ropa empapada, apenas dándose la espalda el uno al otro, para lavarse la piel con lo que fuera. La chica, aunque con recelo y como medida desesperada, pensaba usar el agua empozada en el suelo, pero el chico la detuvo cuando encontró lo que buscaba, el antídoto que todo bosgonés bien nacido conocía para el urticario en todas sus versiones: la ceniza del fogón. Varios minutos después yacían sentados en el suelo, medio humillados, embadurnados en ceniza hasta el pelo pero con el cuerpo en paz, abrazándose las rodillas sin decir palabra, cubiertos con una manta sacada de los escombros mientras se estilaba su ropa, con un pequeño fuego encendido que se animaron a prender pese a las circunstancias y sin caballo, pues éste había sentido los efectos del veneno en la lluvia y había huido también por su cuenta.

León Faras.

Lágrimas de Rimos. Tercera parte.

 

135.

El sol comenzaba a apagarse, los cuerpos eran apilados en montones curiosamente distantes unos de otros, empapados en aceite, mezclados con leña seca y con las cargas de veneno ocultas entre sus ropas. Curioso, porque lo usual y más práctico era hacer una sola pila de cadáveres y quemarlos todos juntos. “Tal vez eran de familias que no se llevaban bien…” Sugirió Yurba, y a los que le escucharon les sonó bastante probable. “Va a ser un desastre…” Predijo otro. “Con la lluvia que ya viene van a perder el aceite, la leña y no van a alcanzar a quemar los cuerpos.” Lo hizo con una sonrisa de sabelotodo, pero todos estaban pensando lo mismo que él, que aquello debió hacerse mucho antes, no ahora. Una llovizna fina y tímida comenzaba a caer. Para Gilda y los suyos lo más importante era encender los fuegos en el momento exacto y ese momento estaba cerca. Era hora de traer a Darlén.

Apenas a tiempo y con la noche casi encima regresaba Berno, tanto o más borracho que como se había ido, sonriente y orgulloso bajo un sombrero ridículo, tan grande que no pasaría a través de una puerta normal. Presentó un barril lleno de brea que no era brea, como si se tratara de un invento revolucionario, pero que a nadie logró entusiasmar. “¡Pero qué mierda es esta?” Vociferó uno. “Eso les pasa por enviar a un borracho.” Dijo otro. “¡Les dije que llegaría con cualquier basura!” Alardeó un tercero. Berno intentó defenderse haciéndose el ofendido y tratando de ignorantes a medio pueblo, pero entonces llegó Janzo preguntando si había traído lo que necesitaban; Berno explicó que sí, pero que no era brea, enfatizando que antes de hacer el intercambio, él pidió una demostración y que vio con sus propios ojos lo efectiva que era la cera. Janzo ordenó usarla. Muchos rechazaron la idea como atolondrada, pero Janzo los señaló a todos y luego señaló a Berno: Todos estaban empapados por una llovizna que apenas había comenzado, mientras que el borracho permanecía seco bajo su sombrero de hojas de Yaya encerado. “Si ellos la usan, nosotros también usaremos esa cera de abejas.”

Gilda fue por Darlén. Se asomó poco para no interrumpir, sin levantar demasiado la vista y sin hablar fuerte, le dijo que ya era hora. Circe, que se preparaba para vaciar su infusión misteriosa a través de la garganta de la difunta, la envió a que hiciera su trabajo con un gesto, y ésta asintió consciente de su obligación. Nila aguardaba junto a su hija muerta, abrazada a su hija viva, sentadas ambas en el suelo frente al cuerpo de Emma, que también reposaba en el piso vestida con su ropa habitual. Entre ambas, Circe puso una jofaina con agua y una sencilla lámpara que encendió cuando la habitación ya estaba lo suficientemente en penumbras, la llama, iluminaría el agua y todo aquello que se reflejara en esta. “Si ella quiere, podrás verla…” Anunció, señalando el agua. Nila y su hija habían comenzado a notar algo muy raro en el hermoso rostro de esa mujer cuando se movía en la penumbra y que desaparecía cuando una luz le daba en la cara, algo como el rostro de un animal, pero no dijeron nada, era mejor no importunar con ese tipo de observaciones a alguien supuestamente capaz de revivir muertos, por lo que centraron su atención en el cuerpo de Emma y en el agua entre ellas, mientras la bruja comenzaba a recitar versos en murmullos ininteligibles. Un sonido agudo y persistente como una campana se quedó en el aire largo rato. No era una campana, más bien una especie de escudilla de un metal que se veía pesado y valioso golpeado por un trozo tubular del mismo material y que la bruja pasaba por encima del cuerpo de Emma como si quisiera empaparla de esa vibración. Continuaba la letanía de versos susurrados, tan persistentes como la nota emitida por el cuenco, cuando la llama de la lámpara comenzó a agitarse sin que ninguna corriente de aire la afectara, entonces Lina vio a su hermana pasar fugazmente tras ella reflejada en el agua, tan real como la viera hace menos de un día, se volteó sobresaltada, pero como era de esperarse, no había nada tras ellas. La niña podía jurar que no mentía aunque nadie dudara de ella, pero no era necesario porque Emma se paró frente a ellas, mirándolas a través de la fuente de agua con un rostro que no se veía nada reconfortante, más bien era el de alguien que acaba de entender lo que está sucediendo y no está nada conforme con ello. Esta vez, madre e hija la vieron y ella las vio de vuelta, y casi sintieron que se arrepentían de estar allí, pero la visión desapareció y el cuerpo de Emma comenzó a convulsionar ligeramente, mientras una sustancia negra, espesa y brillante, como una babosa del lodo, le escurría por la mejilla saliendo de su boca. Circe había dejado de recitar y ahora solo miraba conforme con su trabajo. “La niña, ha aceptado retomar su cuerpo. La muerte, está siendo expulsada.” Anunció, como quien se toma la molestia de traducir una inscripción que está en una lengua desconocida para el resto. Nila y su hija se pusieron de pie realmente asustadas, convencidas de que acababan de cometer un error que ya no podrían enmendar. Un grito que no pudieron contener se les escapó cuando la chica, antes muerta, abrió los ojos con determinación, luego los dedos de sus manos respondieron a la voluntad de la consciencia y Emma se incorporó vomitando violentamente a un costado los restos de esa porquería negra alojada en su garganta. Circe le ofreció agua y la ayudó a ponerse de pie, porque ponerse de pie era lo más importante para alguien que hasta hace un par de minutos estaba muerto. Emma miró a su madre, ambas se veían sorprendidas y confundidas a la vez, y aunque tuvo la intención, no le salió palabra, entonces, la lluvia se hizo presente, dejándose oír con fuerza desde afuera y anunciando que cosas importantes estaban a punto de pasar. Emma recordó una promesa hecha durante el sueño más extraño de su vida, el porqué había regresado y supo qué debía hacer. Ya no había miedo ni dudas.

León Faras.

Lágrimas de Rimos. Tercera parte.

 

134.

Aprovechando que Teté recargaba la cabeza a un costado y cerraba los ojos con modorra dejando el hilo de la conversación con su hermano a medias, este llamó a un lado a Rubi para preguntarle por Falena, porque él la había visto alejarse a caballo al llegar, y aún no regresaba. Cuando escuchó que la chica se había ido a Bosgos a ayudar a su amigo, Yadi soltó un grito de sorpresa y rabia que por poco despierta a su hermana de un salto. “¡Pero es que esa chica está loca!” Susurró a gritos, y Rubi le respondió con idéntico timbre. “¡A mí no me mires! A ella se le ocurrió que quería ser soldado y ahora hace lo que quiere.” Yádigar abrió los ojos incrédulo. “¡Qué! ¡Cómo que soldado? ¿Pero quién carajos permitió eso!” Exclamó al cielo sin levantar la voz y la chica se encogió de hombros mostrando inocencia y frustración. “Te juro por los huesos de mi madre que si me matan por su culpa…” Juramentó el hombre antes de agarrar sus pocas cosas y salir detrás de esa muchacha a la que se le debía mantener con vida, como al sueño de ver Rimos libre un día.

Migas hizo su parte con habilidad y rapidez y repartió el resto de instrucciones con la soltura del que sabe que sabe por encima de los demás; habló con Gilda sobre asuntos técnicos y personales, y molesto por haber sido removido de sus asuntos se aprestó para irse, pero entonce Dudú le soltó lo que guardaba sintiendo que esa sería su única oportunidad. “Lléveme con usted…” Migas la miró medio sorprendido y con desprecio. “Sal de aquí, chiquilla boba, yo no necesito de ninguna pelandusca en…” Iba decir el viejo, apartándola con la mano como se aparta a un borracho demasiado empalagoso, pero la chica lo interrumpió antes de acabar. “Quiero aprender.” Migas la miró a los ojos y le pareció que decía la verdad, al contrario de Nimir que solo pensaba en no sentirse inútil, pero era una mujer y además una prostituta de oficio, era hasta ridículo pensar en meterla en su casa. Dudú habló como si oyera lo que pensaba. “Soy lo que soy porque nunca nadie me enseñó nada.” Dijo seria, y agregó. “Siempre fui demasiado pequeña, o demasiado débil, tonta o simplemente mujer, pero nunca suficiente para nadie y así me criaron, pero…” Migas comprendió, y aunque sabía en los huesos que aceptar a una mujer en su casa sería algo de lo que se arrepentiría más temprano que tarde, también había visto desde el principio la semilla de la curiosidad auténtica en los ojos de esa muchacha y un hambre de saber que solo alguien como él podía entender. “Tendrás que ganarte tu sustento…” Advirtió el viejo, y la chica respondió, con los ojos grandes de ilusión, que siempre lo había hecho. Migas continuó un poco descontento con la interrupción. “Nunca serás suficiente para nadie si no eres suficiente para ti mismo. Te enseñaré algunas cosas y luego ya veremos.” Dijo con benevolencia, como quien reparte sobras entre los mendigos pero no está seguro de poder regresar otro día; y se fue, andando recto y serio, dejando que la chica lo siguiera para no tener que dar explicaciones ni excusas a nadie. Migas, como todo sabio que se precie, necesitaba un aprendiz, anhelaba hace tiempo uno en el que heredar sus conocimientos y que éstos no murieran con él, pero uno adecuado, porque el pobre de Nimir nunca lo fue, ese chico podía ver que uno estaba pelando ajos y preguntaba que qué estaba haciendo, pero esta niña, Dudú, era lo último que alguien imaginaría como aprendiz, y sin embargo, había logrado convencerlo sin que él apenas se resistiera. “Ya puedo oír las carcajadas de mi padre cuando se entere.” Pensó el viejo, arrepintiéndose incluso antes de comenzar.

Yan Vanyán, sentado con los pies colgando, observaba el horizonte que lento se oscurecía y se alejaba de Jazzabar al otro lado del río. Lloviznaba cada vez con más fuerza, tal como Lorina había predicho al llegar y eso lo hacía sonreír. Sencillamente no podía creer la facilidad con la que las cosas más significativas de la vida, se metían en el cuerpo de uno y se aferraban allí dentro como si hubiese un vacío que siempre ha estado esperando llenarse y ni siquiera lo sabes. Una figura alta y flaca se dejó caer a su lado de pronto sin hacer ruido y sin que su trasero llegara a tocar el piso, acomodando sus rodillas huesudas en el hueco de las axilas y dejando sus brazos largos y flacos descansar estirados. Con la cara a la misma altura de la de Yan, le miraba a este como si se tratara de un documento al que es preciso descifrar. Era Prato, que lo inquiría con la mirada de un padre que sospecha que su hijo anda en malos pasos. “¿De dónde sacaste esa chica y qué piensas hacer con ella?” Casi le hablaba como si hubiese robado algo. Yan Vanyán respetaba a ese viejo como lo que era, uno de aquellos que lo había recogido, criado y convertido en el hombre que era ahora, enderezándolo de un coscorrón cada vez que se torcía sin disfrutar demasiado con ello. “Nos encontramos el uno al otro, y lo que pienso hacer es cuidar de ella por el resto de mi vida.” Contestó Yan y de inmediato una palmada en la nuca le sacudió toda la cabeza. “¡No me hables como si fuese idiota! ¿Acaso te crees que recogiste un perro?” Le regañó Prato. Yan se puso de pie antes de recibir el siguiente golpe. El viejo estiró las piernas y su altura no solo lo alcanzó rápidamente, sino que lo sobrepasó. “Su vida es más importante que la mía ahora. Ella será mi esposa, la única y para siempre.” Respondió Yan apretando las cejas y estirando la trompa con convicción. Prato se veía rígido y severo, pero esa era su expresión normal, solo sonreía cuando estaba en la Rueda viendo a los hombres despedazarse a golpes, el resto del tiempo lucía más como una fruta seca que como un ser humano. “Espero que sea importante de verdad, porque no quiero saber que traes prostitutas a casa de tu padre y encima se las presentas a tus hermanas.” Advirtió Prato, clavándole sus ojos saltones en los de él antes de volver a sus asuntos.

León Faras.

Lágrimas de Rimos. Tercera parte.

 

133.

Fagnar no estaba nada conforme con las negociaciones. Presionado por la lluvia que se acercaba, no le faltaban ganas de forzar una respuesta a punta de cañonazos, pero para él, ser soldado todavía era una cuestión de honor y de lealtad en su nivel más elevado, y él debía estar a esa altura, “Mande alerta defensiva en espera de órdenes. Se acabó el descanso.” Ordenó, y la instrucción movilizó a todos rápidamente. Demirel lo observaba por el borde de las rendijas que eran sus ojos sin decir nada, se olía algo raro en la actitud de su general, en el gesto de su cara, como una urgencia nerviosa por acabar con una situación que estaba prácticamente bajo control, pero no llegaba a ver exactamente el porqué. Esperar una respuesta formal por parte del enemigo era lo más normal y adecuado, o de lo contrario, no la pide; además, lo único que podía cambiar de cómo estaban las cosas era el clima, pero éste siempre era imparcial y tanto la lluvia como el sol afectaba a amigos y enemigos por igual. Por supuesto, a él no le interesaban en lo más mínimo esas tontas armas modernas ni sus carencias, para él las guerras se ganaban y se seguirían ganando con espada en mano, y como era de esperarse, ignoraba completamente, al igual que casi todos sus colegas de armas, que un poco de agua caída del cielo podía inutilizar el poder de un Tronador en muy poco tiempo.

En la parte alta de Bosgos, donde Darlén tenía su casa, la que seguía intacta como casi todas en esa parte más alejada de la ciudad, se llevaría a cabo lo que era uno de los rituales más antiguos y desconocidos que existían, porque eso era, un rito, no brujería ni magia, y como tal, cualquiera podía realizarlo, pero no cualquiera sabría cómo. Circe preparó el tónico que la difunta debía beber, una mezcla de hierbas rebuscadas machacadas, empastadas con aceites tóxicos, y todo diluido en un agua que sólo recibía luz de luna y rezos por al menos siete meses, y que por sí sola podía generar conexiones con el mundo de los Invisibles si se bebía, pero la ceremonia en sí no se haría hasta que el sol comenzara a declinar, pues los espíritus, al contrario de los vivos, se orientaban mejor en la oscuridad, mientras que la luz los cegaba y confundía. Por su parte, cerca de allí, Migas hacía las mezclas de venenos, catalizadores y aceites con cálculos a ojo, como siempre se habían hecho, pues nadie, nunca, se había dignado a escribir recetas con medidas precisas en ninguna parte y el que sabía aprendía así, a ojo, como Dudú lo hacía ahora, siguiendo cada uno de sus movimientos y atendiendo cada uno de los susurros que el viejo soltaba para sí mismo, recordándose de lo que se debía hacer; esperando, como el perrito que espera las sobras de comida, a que el viejo le diera la oportunidad de meter las manos y participar.

La aldea de Cipiolo era un sitio extraño aunque por fuera pareciera una aldea como cualquier otra. Un puñado de casas miserables, varios fogones humeando por aquí por allá, rejas de madera con pescados colgados secándose al sol y unos cuantos botes que parecían hechos con más cariño que las mismas casas; lo raro allí era su gente, personas muy flacas pero musculosas como conejos despellejados, con unas cabelleras que tanto hombres como mujeres jamás se cortaban, así como la barba en los hombres que les crecía en la cara sin control como la maleza en un campo abandonado. Gente nudosa y callosa que hacía todo sin prisa, sin pausa y sin apenas decir ni pío. Berno había visitado el lugar antes y sabía que esa gente era rara pero no peligrosa, por lo que entró en la aldea sonriendo y saludando mientras todos le miraban como al apestado que no quieres que se te acerque demasiado. Las primeras que llegaron junto a él fueron don chiquillas idénticas entre sí, agarradas de los brazos con fuerza, que le recitaron en coro una bienvenida con despedida incluida y una reverencia: “Bienvenido, señor, gracias por su visita pero aquí no necesitamos nada. Que tenga un buen viaje.” “¿Dónde está Quyo?” Preguntó Berno sin hacerles mucho caso y las niñas señalaron un punto al unísono, como si las hubiesen parido pegadas. Quyo era un conocido con el que había hecho negocios antes logrando meter entre esa gente celosa sus productos de cuero usando vino de Curoto como lubricante con total éxito. El vino no era malo, pero sí era de lo más barato que había debido a que las bayas de Curoto crecían solas y abundantes sin que nadie se ocupara. Ahora solo traía vino y Quyo estaba encantado con eso, pero el problema fue que allí ni siquiera sabían qué cosa era la brea. Berno se sintió engañado, aquellos aldeanos piojosos usaban botes para pescar, y los botes debían ser impermeabilizados con brea para que no se hundieran a la mínima, explicó, entonces Quyo comprendió lo que su amigo pedía a cambio del vino y lo calmó con una sonrisa complaciente y el gesto de aplacar con ambas manos, pero cuando se lo dio, Berno nuevamente se sintió estafado. “¿Pero qué porquería es esta?” Dijo, con francos deseos de golpear a alguien. Quyo no entendía, eso era precisamente lo que ellos usaban para impermeabilizar los botes y funcionaba perfectamente, pero Berno no lo creyó hasta ver una demostración. Cera de abeja. Berno había oído hablar sobre la miel de abejas y que algunos hasta se la comían, pero él nunca la probaría, esa inmundicia no podía ser más que lo que esos bichos comían y luego cagaban, sin embargo, eso de la cera era diferente y funcionaba muy bien contra el agua, por lo que cerraron el trato, y entre risas, le regalaron un sombrero de hojas de Yaya, muy efectivo tanto para la lluvia como para el sol, según le dijeron, pero ridículamente grande y que Berno, después del segundo vaso de vino de Curoto, ya no se quitó más.

León Faras.

Lágrimas de Rimos. Tercera parte.

 

132.

Grasa de cerdo era con lo que los cizarianos embadurnaban sus cañones para protegerlos de la humedad y sus efectos sobre el metal, y funcionaba bastante bien, pero no con los hierros incandescentes que usaban habitualmente para encender las mechas, ni mucho menos con las cargas de pólvora, ese polvo misterioso que usaban los Tronadores, que aún no tenía un nombre oficial y que cada uno llamaba como quería, perdía toda su capacidad explosiva al más mínimo contacto con el agua, lo que lo hacía complicado de manejar a la intemperie e intratable bajo una lluvia por leve que esta fuera, quienes manejaban los cañones lo sabían mejor que nadie, y ya hace rato habían notado los nubarrones en el horizonte. El oficial a cargo de los cañoneros, quienes mantenían la costumbre de ennegrecer sus armaduras con el hollín de sus detonaciones y cubrirse el rostro con pañuelos como forajidos, se presentó ante Fagnar con intenciones de hablarle en privado, pues estos eran celosos con las fortalezas y debilidades de su oficio y en cierta medida se consideraban superiores al resto de la tropa o al menos especiales, cosa que Fagnar no compartía pero toleraba. El oficial, un soldado maduro llamado Cecar, ascendido recientemente después de la muerte de Furio y medio emparentado con éste, sugirió que los Tronadores deberían ser agrupados en dos fracciones laterales, que eran más fácil de proteger de la lluvia de esa forma que de manera individual. Fagnar aceptó y así lo hicieron, sabiendo que no se trataba de algo completamente efectivo contra el agua y que esto aun les costaría en táctica y movilidad, pero confiando en que el daño hecho hasta ahora sería suficiente para que los habitantes de Bosgos aceptaran su unión al reino de una vez y sin oponer más resistencia. “Así será, señor. Creo que esta vez han tenido bastante.” Comentó Cecar, procurando sonar confiado. Fagnar iba a beber su último sorbo de té, pero notó que éste ya se le había acabado hace un rato sin darse cuenta, así como el tiempo se le acababa a un condenado. Tenía un problema de lo más inusual y que no podía seguir ignorándolo: debía hablar con alguien, tratar los términos, negociar, pero esa era una ciudad sin rey, comandante ni general y por lo que tenía entendido, y según la descripción dada por sus oficiales, quien parecía liderar a esta gente era una prostituta rodeada de mujerzuelas que la secundaban como gatos salvajes, mostrando los dientes y las garras desde atrás. “¡Hasta en Jazzabar tienen un rey con quien hablar!” Pensó en voz alta mientras se ponía de pie para llevar a cabo su ingrato trabajo.

Junto con Demirel, su imponente espada, Váspoli y un pequeño destacamento de soldados armados con sus Tronadores de mano, se presentó en el escampado central de la ciudad donde solían estar los Tronadores capturados de la batalla anterior. Fagnar parecía cansado pero en realidad lo que sentía era tedio, la pereza de tener que hacer algo que en el fondo se siente tan inútil. Se hizo sonar un cuerno y se gritó a viva voz el motivo de la reunión pero los bosgoneses tardaron en aparecer y cuando lo hicieron, lo hicieron mirando desconfiados, como un animal forzado por el hambre a abandonar su refugio. Fagnar los tranquilizó señalando que este era un diálogo formal y honorable donde no habría ningún tipo de hostilidad, aunque no sabía a quién debía dirigirse. Estaba Nina, como no, agarrada del brazo de una chica con el gesto enfurruñado, Janzo, cuyo aspecto era tan diferente que ya no temía ser reconocido como hermano del rey, Gilda, que sin querer era parte de los cabecillas ahora y algunos más, pero quien salió en frente sin que se lo pidieran fue Emmer. Demirel lo miró acomodando su postura, como quien quiere hacer notar su presencia aunque ya era bastante notoria. Lo reconocía como el hombre que había perdido una de sus hijas en el ataque y se temía que no fuera la mejor opción para negociar, pero Emmer se paró con actitud altiva, con las manos en la espalda y guardando prudente distancia. “...tenemos muertos que sepultar, heridos que atender y niños que alimentar, así que diga lo que tenga que decir sin rodeos.” Le espetó con voz firme pero sin gritar. El general reconoció los modos de un soldado en él, lo que sin duda le resultó más agradable que hablar con una prostituta. “Estas tierras son incorporadas al reino de Cízarin a partir de ahora, junto con todos sus habitantes. No es una amenaza, es un hecho, así que, si se resisten, el rey reclamará lo que le pertenece por la fuerza tanto como sea necesario.” Emmer se quedó en silencio por varios segundos hasta que de pronto habló como si hubiese recibido un codazo de alerta. “Pensé que íbamos a negociar algo.” Dijo. “Lo estamos haciendo.” Aclaró el general. “¿Dónde está la negociación?” Insistió el otro. Fagnar respondió de inmediato. “Acéptenlo y el ataque terminará de inmediato. Resístanse y continuaremos hasta que lo hagan.” Emmer nuevamente se quedó en silencio. No era el hombre más preparado del mundo, pero sabía una cosa, que en asuntos importantes decir lo menos posible era lo mejor. Echó un vistazo disimulado hacia las nubes del horizonte, pero que Fagnar notó, y en seguida asintió. “Le daré una respuesta formal por la mañana.” Le dijo, dándose la vuelta para retirarse. Fagnar esperaba una respuesta más inmediata, por supuesto, pero ese era un privilegio que Emmer no estaba dispuesto a darle. “Exigir una respuesta cuando su bota está sobre la cara de su enemigo no es negociar de forma honorable, más honorable sería cerrar la puta boca y terminar el trabajo sin falsas muestras de cortesía. Le daré una respuesta cuando tenga una, general, es todo lo que puedo ofrecerle.” Luego se retiró susurrando al pasar junto a Gilda y los demás. “Espero que esa absurda idea de la lluvia envenenada funcione o será mejor que tengas listo un estandarte de la flor cizariana para la mañana, porque eso será lo mínimo que tendremos que besar.”

León Faras.

Lágrimas de Rimos. Tercera parte.

 

131.

“Y recuerdas que la tía Luba siempre te decía que no servirías para parir. Mírate ahora, con dos hijas grandes y siendo todavía joven como para tener alguno más, ¿no?” Comentó Yádigar sonriendo, tratando de alabar la familia de su hermana y su capacidad reproductiva, pero Teté más bien sonrió incómoda, para luego admitir que aunque esas dos mujeres eran hijas suyas tanto o más que si las hubiese parido, en realidad ella no había logrado dar a luz ni un solo hijo vivo de todos los embarazos tenidos en su matrimonio. Yádigar se sintió tonto, como cuando uno se da cuenta por sí solo que ya ha bebido demasiado, porque eso era algo que él debería haber sabido. “Ella me cuidó desde que tengo memoria. Para mí ella ha sido mi única mamá.” Confesó Rubi sin esfuerzo, su tío asintió dando por ciertas cada una de sus palabras, pero entonces tuvo un presentimiento muy extraño. “¿Y Falena?” Preguntó. Fue curioso para Teté que él llamara a su hija por su nombre como si la conociera, pero no lo expresó, solo se limitó a responder. “¿Cómo? ¿Es que acaso todavía tienen a la princesa bajo tu cuidado?” Preguntó su hermano, incrédulo. Era lo que Yádigar se temía, la chiquilla que había conocido arriesgando el pellejo a altas horas de la noche y que ahora había visto partir acompañada de un pelele quién sabe hacia donde, era la mismísima princesa de Rimos, la hija única del rey Ovardo y su esposa, la princesa Delia, la única con legítima autoridad para reclamar ese trono algún día, y andaba por ahí suelta como los pollos, sin más cuidado que el suyo propio. “Ella ya no es una princesa, Yadi, es solo mi hija, y no hay ningún trono que reclamar, por eso la dejaron conmigo.” Le contestó Telina con calma y voz clara, apoyada por la inflexible mirada de Rubi que no admitía lugar a dudas y certificaba cada una de sus palabras. Yádigar se reclinó en su asiento y asintió. No estaba allí para discutir con la poca familia que le quedaba, pero como él, habían muchos dispuestos a albergar la esperanza de libertad para Rimos mientras esa niña estuviese viva. Y lo estaba.

“Tienen a los mejores fabricantes de venenos aquí. ¿Para qué cuernos me quieren a mí?” Reclamó el viejo Migas una vez comprendió para qué lo habían mandado a buscar, mientras su perro y la cabra Cicuta se olfateaban reconociéndose como aliados. Gilda se le acercó señalando el horizonte. “Los mejores no bastan para envenenar la lluvia…” Le dijo, sugerente, halagándolo en el proceso. Migas pestañeó forzando los párpados unas cuantas veces y mirando los nubarrones que se acercaban, como sopesando sus opciones, luego le echó un vistazo a Dudú que lo miraba expectante a su lado. La chica, le recordaba un poco a Nimir y a ese insondable pozo de ignorancia que podía verse en sus ojos. “Envenenar la lluvia es la parte fácil, sólo hay que conocer las cantidades correctas de los ingredientes correctos y mezclarlos adecuadamente, lo difícil es evitar que el viento obre en tu contra, lanzándote toda tu ponzoña encima.” Advirtió Migas con seriedad profesional. “El viento será nuestro aliado.” Afirmó Gilda, sosteniendo la mirada del viejo durante varios segundos, como si ambos pudieran transmitirse cierta información sin decir palabra, hasta que Migas aceptó. “Haré las mezclas, le daré mi consejo a quien me lo pida, pero luego me iré. Tengo asuntos personales que atender.” Gilda sonrió con su dentadura absurdamente perfecta. “Con eso será más que suficiente.” “Ah, y consigan brea, de la que usan los pescadores para sellar sus botes…” Añadió el viejo antes de ponerse a trabajar. Gilda y el resto lo miraron sin entender, ellos tenían pensado usar el aceite de las lámparas para encender los fuegos. ¿Para qué querían brea? Además, nadie tenía botes en Bosgos, lo más cercano era en la aldea de Cipiolo pero esos parias eran pura gente rara que no se mezclaba con nadie, no vendían ni compraban nada, viviendo solo de lo que ellos mismos producían. Migas los miró con paciencia. “Cuando el veneno haga efecto, ustedes tendrán que salir con sus cuchillos y mazos a rematar al enemigo o la mayoría de ellos simplemente huirá para regresar cuando la lluvia termine y acabar con el trabajo. La brea los protegerá de la lluvia y su veneno.” “Yo me encargo.” Anunció Berno, aún tambaleándose al caminar como si el alcohol se negara a abandonar su cuerpo. “Esa gente puede ser celosa y desconfiada como la muerte, pero hay algo por lo que intercambiarían incluso a sus propios hijos…” Berno rio como si acabara de decir algo tan gracioso como obvio, por lo que ni siquiera se molestó en aclarar.

Por su parte, Demirel sospechaba que algo raro sucedía. Pulía el filo de Gindri con una piedra mientras observaba con sus ojos diminutos la aparente pasividad con la que la gente de Bosgos se había tomado la destrucción de su ciudad. “No tienen miedo… no después de ver esa estrella en el cielo.” Comentó Yurba a su lado, como uno de esos espíritus ruines que envenenan la mente de los mortales con susurros malintencionados, mientras se hurgaba los dientes con un palillo. “Nos van a devolver el golpe, ya lo verás, y no vamos a poder responder.” Advirtió confiado, presumiendo de saber lo que todos sabían que no podía saber, mientras escudriñaba el cielo buscando alguna señal misteriosa. Demirel no respondió, prefería alimentar sus propias conjeturas, aunque las de Yurba no estaban tan disparatadas esta vez. Tibrón y Váspoli, quienes también estaban allí, mantenían su propia cháchara insustancial sobre lo mal que cocinaba Elsa, la esposa de este último, y lo bien que éste lo sabía disimular, cuando un trueno lejano los silenció a todos. No se trataba de ningún Tronador esta vez, sino solo la vieja y confiable madre naturaleza recordándoles que se acercaba en forma de lluvia.

No era un trueno especial, ni el primero que oían en sus vidas, pero para muchos de los soldados que descansaban a esa hora, les sonó como una terrible advertencia que no debería ser ignorada.

León Faras.